Aquí podrás encontrar todos los números de la revista homónima de la herradura oxidada. Idea que igual retomamos después de la pandemia. La herradura oxidada 10 años publicando a poetas de Aragón y foráneos también. Les dejo enlace donde podrán encontrar ejemplares de casi todos nuestros libros de las tres colecciones: 1 Náufragos del Potemkin
Director de la Colección de Poesía Contemporánea “Con-versos” de la Editorial Quadrivium. Elabora su propio blog “Con la vida a cuestas” (http://loreajan.blogspot.com), incluido en su página Web: www.franpicon.es
Ha publicado: “Desde mi i…marginación”, Egido Editorial, 2003; “Con la vida a cuestas”, Editorial Quadrivium, 2009; “Alambique de vestigios”, Editorial Quadrivium 2011; “Frunces en la rima”, Editorial Sabara 2012 (Edición digital y en papel); “Improntas a dos voces”, Editorial Quadrivium (A dos voces con Mayte Guerrero); “Instantáneas entre penumbras”, Olifante Ediciones de Poesía, 2016; “69 poemas”, Editorial Quadrivium, 2019 (A tres voces, con Miguel Ángel Yusta y Fernando Sarría); “Poemas de la espera”, Editorial La Herradura Oxidada, 2020; “Pellem: In deversorium sensuum”, Editorial Lastura, 2021.
Participa en tertulias (entre ellas la Tertulia Poética Transversores, de la que es fundador, junto a Belén Mateos, Mar Blanco, Carolina Millán, Miguel Ángel Yusta y Fernando Sarría) presentaciones y múltiples actividades literarias
Director y copresentador (junto a Mar Blanco) del programa “Con versos en la noche” de TEA FM.
Socio fundador (junto a Belén Mateos, Mapi P. Freixas, Mar Blanco y Samuel Trigueros) de APAB, Asociación Poética Aragonesa Bonhomía, de la que es Secretario
ESTA NOCHE
Esta noche, entre las sábanas
que resguardan con mimo mis recuerdos,
he coqueteado con tu piel
y ha vuelto aquel escalofrío
que invariablemente atraviesa mi cuerpo
al sentir tu desnudez
entregada a mis caricias.
Los besos saben distinto
al calor de las añejas farolas
que pueblan Montmartre;
el aroma de aquel café
en la barra de la cantina
donde desgajamos los pudores
sigue habitando en mis sentidos
al recordarte.
Fue en París,
pudo suceder en cualquier otra ciudad,
pero lo cierto es que mis pupilas
continúan hilvanando tu trazo
en los parques de Les Champs Elysees
mientras
Hasta las suelas de mis zapatos te echan de menos
(Joaquín Sabina)
En los caminos no había marquesinas
donde apaciguar el calor de los recuerdos;
apenas la sombra de un viejo roble
retorcido en floemas de indiferencia,
junto a ese viejo charco de lágrimas ausentes.
El polvo se incrustaba entre las uñas
de aquellas cansadas sandalias de cuero,
y un aroma a humedad reseca
se depositaba en cada rincón de la huida.
Ni tan siquiera la sombra de las suelas de mis zapatos
acompañaba mi destierro hacia el después,
ni los viejos cordones que desertaron
de mis tobillos recordaban quien soy.
En los caminos no estaba tu estela,
ni en los abrevaderos del silencio
se saciaba la sed de tu vientre.
Ese viejo roble donde abandoné mis sandalias
es el único retrato que conservo
en las alforjas de mi memoria.
s mis brazos perfilaban tu cintura.
DESNUDO,
sin más abrigo que una duda en la planta de los pies descalzos,
sin más amparo que una bufanda de hielo circunvalando mi cintura,
sin más compañía que una sombra que se pierde en los rincones.
Es, ahora, cuando compruebo las ausencias en los armarios
con el silencio tamborileando inoportuno en las habitaciones vacías,
es ahora, digo, y repito para cincelarlo en mi piel,
cuando el desarraigo habita las aceras de mi intimidad
y una nube de lágrimas derramadas se hace fuerte en el cielo de mis derrotas.
Y ese frío, feroz y punzante, acomete las arrugas de mi pecho
escarchando los latidos sin dueño de un corazón hecho herida;
un aliento de cierzo desbocado anega mis palabras de fiascos
en el mismo instante en que acentúo ese verbo que me sustantivaba.
Desnudo, sí, abrigado de soledades e intemperie,
transito los renglones de tu cuerpo en mi memoria
sin más compañía que una sombra que se pierde en los rincones.
Siempre es nunca cuando nada importa.
Siempre es esa palabra que traspasa el límite
de lo cierto para ponerse el traje del misterio.
Siempre voy a estar a tu lado,
hasta que un nunca se olvide de las promesas.
Y si no me dañas, siempre te voy a querer,
hasta que un alguien me recuerde que no siempre
se cumplen los compromisos,
salvo que sean a tiempo parcial.
Hay veces que siempre es un verano adolescente
y otras en las que nunca es lo más parecido
a toda una vida.
Por más que digas siempre cada mañana amanece
y en las noches de invierno, cuando la adolescencia
ya es un recuerdo, en las que la luna ya no está llena
y la bruma cubre los rincones de lo cotidiano,
en esas noches de invierno, siempre no es más
que esa sensación de calor que te dan las estufas
y nunca es el frío que agoniza entre los dedos.
ENTRE LA NIEBLA
he visto un pájaro herido e indefenso,
en sus alas habitaban las cicatrices del hombre
y en su pico agonizaba el grito de la Tierra.
Había pisadas de ausencias
en las aceras de una ciudad que olvida
y absorbe las miradas a golpes de indiferencia;
no existía rastro alguno de aquel gesto cómplice
que se perdió en las esquinas del tiempo.
En un paraguas se escondían las palabras,
esas palabras no pronunciadas que habitan el miedo
y tiemblan entre los labios del que no sabe callar.
He mirado a ese pájaro herido e indefenso,
he extendido sus alas;
ha intentado volar y ha rendido su cielo
al infierno de la memoria.
Una lágrima ha surcado el océano de mi soledad
y se ha depositado en la comisura de mi voz.
En las aceras de una ciudad que olvida
se han encendido luces de neón
difuminando la niebla.
Muere el pájaro herido y se lleva con él
las cicatrices del hombre y ese grito que agoniza
en los confines de una Tierra de silencio.
Un armario al fondo de la habitación,
en el rincón más sombrío de la memoria,
esconde el espectro de lo que nunca fue,
el vestigio insospechado de quien no fui.
En una estantería se acomodan las palabras,
las que dije sin pensar, las que pensé y no dije,
separadas del silencio por una chalina de torpeza.
Tiene un cajón repleto de caricias perdidas
y de ese guiño al tiempo que materializa mi edad;
hay perchas en las que permanecen colgadas
cada una de las mudas de mi piel,
y en el lugar más inaccesible a tu mirada
permanece escondido el último resquicio de mi orgullo.
Gamoneda tiene un armario lleno de sombras
y yo, que apenas soy un aprendiz de hombre,
huyo de los armarios por miedo a descubrir quien soy.
Concluyó esta entrada igual la revesitamos con una pequeña entrevista con un grupo de flamenco fusión que él tuvo bien a presentarme 42 gramos. Les dejo con una canción de este fenomenal grupo zaragozano
Con el paso de los años la paleta de Goya se vuelve más oscura
Con el paso de los años uno comienza a arrojar lastre: pierde altura, oído, pelo, memoria, ímpetu y hasta las ganas de salir de viaje.
Con el paso de los años te haces menos suspicaz a todos y a casi todo, nada te escandaliza, no esperas ningún milagro y sospechas que tu también morirás.
Con el paso de los años tienes cada vez menos sueño, más manías, más decepciones y miedos.
Con el paso de los años todo se deteriora: el mundos se viene abajo.
Mas no te preocupes esto sólo sucede con el paso de los años
La llegada del mal tiempo
MORIR
Morir no es volver a estar
a la misma hora
en los mismos lugares,
con las mismas personas.
No aparecer, cada mañana,
como esa gran luz nueva
disuelta entre las cosas;
dejar interrumpidos los trabajos,
los viajes en punto muerto.
Ajenos a los mares y a los astros.
Morir es estar quietos, sordos,
ciegos, mudos, desaparecidos,
desconectados de todos y de todo
de nosotros también;
no regresar a casa nunca más.
No emitir ya señales, recibirlas tampoco.
Morir es no volver.
Biografía de la muerte
Estrujo, con mis ojos los racimos de fuego
del portentoso luto que desgrana el crepúsculo
Frutos rojos relucen como semillas de astro
La voz de la mirada
He movido la noche para que cante el sol
Que laberinto la luz
Luz alud
De toda la luz del mundo
ALGUIEN ME DIO UNA VEZ UNA HERRADURA
Yo voy con su relincho a todas partes, los agujeros, los espumarajos, la extracción de la talla por el óxido, las crines de los clavos; las castañuelas que hubo en su pezuña, que nadie oye y a las que yo hablo; el !no! iracundo que escarba en su escarbar.
!Soy, la yegua de la tempestad en todos los caballos del oceáno!
Con fecha internacional del día de la mujer 2021 hacemos una breve selección poética 2 ó 3 poemas por poetas y/o poetisas. Vamos allá. Vivan las mujeres y viva su poesía
Nubes Blancas nubes negras de Gemma Carreras Esparza
Resta con me
Un sarcofágo de ideas abruptas
se envaina en la mira
de nuestro infinito piadoso: condensado futuro.
Las prioridades se asemejan
a una lucha interna
de las miradas más peligrosas
y, te vas, dolor.
Divinire
La música se prueba
con una sinfonía ebria
que no para de sonar
girando al son de un final.
La música se prueba
con una meta escandalosa
que no para de imprimir notas
preguntando hasta cuando el mal
existirá en nuestras pupilas
Le onde
Siguen sonando los acordes
de aquella canción apócrifa
Siguen sonando los recuerdos
de las montañas de escarcha
Siguen incrustadas las lágrimas
del acoso de las palabras
¿Qué será de la vida
cuando a los apellidos
se les acabe la tinta?
Gemma Carreraras bebe de Ludovico Enaudi y todos los títulos están en italian. No sigo ningún orden de edad ni de fecha de publicación es un homenaje a les dones, las chicas de la Herradura
Granland Marta Fuembuena Loscertales
I
Granland busca entre los escarabajos un lugar fértil,
sabe quitarse la tierra, ver el brillo.
Granland se acomoda,
palpita entre los hombres negros,
ha conocido el espasmo
pero sabe adónde se dirigen los niños que no nacen.
Granland ha aprendido rápida e inconscientemente
que los escarabajos tienen la fórmula de los caballos.
II
Preparé la cena para mí
y para los días.
Me tumbé
amargamente me hundí.
Contemplé las paredes
(no son de nadie)
Magnifiqué mis heroísmos con torpeza.
pasaron las horas del ventilador,
hospital enfrente
y yo solo.
Vendrá el horror y no será el único.
propondré visitas hasta que una llegué
seré seductor, acróbata
habrá dueño y fuego.
Más tarde vendrán los ronquidos molestos,
la mañana firme
y con la mortaja a punto
te devolveré adónde viniste
Sí te devolveré detrás de mi puerta
y tendré un nuevo día
sin tí, ante mí
para que tú lo veas y así te acuerdes,
esta vez de no ti,
sino de Granland
I
Vendrá la inundación del cuerpo decreciente,
tierra, tú, tiérrame
que yo quiero también eso
ser oscurácea y pasado,
adentrarme en la habitación agigantada de bancos.
Tú, fragmento del rojo inacabado, ven
Nos adoptaremos en la parte más necesarias de nuestra existencia
Marta Fuembuena de familia de artistas y artesanos ha publicado ya varios poemarios entre elos peligro de suerte. Y este Granland que se divide en tres partes y es un magnífica puesta en escena se podría hasta treatalizar las tres partes son
1 ella
2 él
3 ´él es ella, o en realidad ella es él (islas)
Algunos estamos esperando su salto a la prosa. Es licenciada en filología francesa. Y una persona entrañable, magnífica, macanuda.
Highlights Carmen Aliaga
Los amantes del Circulo Polar
çNo podremos tocar
las cien manos del álamo
vertiendo lentamente
el oro de sus hojas,
la joya que trenzaron
en mi jubón de piedra.
No podremos sentarnos
frente a la nueva pérgola
ni entre los dos amantes
que se hallen suplantándonos.
No podremos medir
esa estatura nueva
del ciprés vigilante.
Pero te juro, Amor,
que ellos podrán oír
nuestra voz al unísono,
el contrapunto,
resonando sublime
sobre el círculo helado de diciembre.
La gran Belleza
¿Dónde la boca bella,
la lengua reposa
en la curva del vientre
como racimo dulce
en la mano de octubre?
¿Dónde la boca bella
los dedos averiguan
la carne inmaculada
y acarician pausados
la gloriosa blancura
de los cisnes?
¿Dónde la luz de un cuerpo?
¿Cuál su color exacto en plena desnudez?
Carmen Aliaga, la que más esta llevando la poesía a los escenarios. Además de buena poeta es buena rapsoda Y le está yendo muy bien llevando la poesía por escenarios en compañía de otras dos mujeres. Te deseamos lo mejor Carmen.
Higlights es un cine donde la poeta plasma sus catarsis de distintas películas que le han llegado adentro.
Corsé de Versos Montse Grao
Bueno con Montse hable por wassap y me mandó estos poemas que están en su corsé de versos
A la salida del supermercado
hay un hombre pidiendo caridad
lleva un cartel que explica su verdad:
Sin trabajo, sin techo, marginado
unos hijos que piden su bocado,
aunque sea de poca cantidad.
Te enfrentas con su cruel realidad
o decides mirar hacia otro lado.
Ellos están allí junto a la puerta.
No se puede ocultar todo el espanto
que ha dejado la crisis a su paso.
Más de cuarenta y cinco es edad muerta.
Sólo les queda ahogarse con su llanto,
pues nuestro bienestar en su fracaso.
Montse Grao
2-8-2018
El sábado se muestra generoso
y pone las aceras relucientes,
como alfombras para los residentes
que hoy olvidan su paso presuroso.
Preámbulo de un día caluroso
la mañana, con aires sorprendentes
agitada en el agua de las fuentes,
da señales de un viento tormentoso.
Si termina este día sin tormenta,
sin un cierzo que doble el espinazo,
se hará dueño el calor que me destroza.
Para salir no hay que tener en cuenta
ni al cierzo, ni al calor, ni al chaparrazo,
no es previsible en tiempo en Zaragoza.
Luces traerá la noche en su regazo,
que habrán de iluminar, a quien la goza.
Montse Grao.
7.6.03
Montse Grao trabajó en los juzgados de Zaragoza aunque ella sea natural de Tudela (Navarra) y ha publicado más libros. Miembra militante de la casa de Zitas. Asociación y lugar de encuentro de poetas.
Sulibro corsé de versos es un libro de sonetos
Nosotras que todo lo perdimos, Clara Arregui Sancho
Andrómaca
Aquí me veis
terminando mis días
como una esclava más
Yo, Andrómaca de Tebas:
hija de reyes,
esposa de reyes,
madre de…
No lo puedo decir,
porque llegaron ellos
y se los llevaron;
a mi amado Héctor,
no, no vayas, no, amor mío
cuídate de ese hombre
al que protegen los dioses.
!Ojalá los hubiera echado
antes de que empezará la guerra;
el primer día que llegaron
esos amantes dislocos!
(que sabemos
no se querían bien)
!Estúpidos hombres
que quieren la guerra
y buscan cualquier excusa
para lanzarse a la yugular!
Mi pequeño fue condenado
porque tenían sus rizos, su sonrisa
y demostrar que el perdón
tal vez existieran en él.
!Lo defenestraron por las atas
murallas de nuestra ciudad!
Enterramos su cuerpo
utilizando un escudo vencido
tumba sin nombre
para un niño sin padre
y una madre que
como cualquier mujer
que haya vivido una guerra
es esclava del hombre
que lo condeno a no crecer.
Y viví bien en esta casa
le di un hijo,
que no será rey
pero será mío.
Finalmente rechazada
de otro hombre que no me conoce.
La política de matrimonios
nunca debería haber existido
ni las guerras que condenan
a las mujeres a ser botín.
Si hubiera tenido opción
(si mi padre hubiera vivido)
entonces hubiera decidido
ser sacerdotisa de un templo
y nunca haber tenido hijos.
HELENA
Soy Helena, hija de Leda,
sí, esa Helena
la que por cuyo pérfidos ojos ardió Illión;
la que dejando su patria, su hija, su lecho
fue tras un extranjero
(el más hermoso de los mortales dicen)
simplemente, por el capricho
de una diosa por una manzana
También se dice que esa no fui yo
que otra dios envió
una copa que destuyera
la ciudad de Príamo y de Héctor
y que mi hombre vino a buscarme
sin saber de su perdida.
Historia creada para una diosa
que defendía algo en lo que no creía
y despreciaba al dios Himeneo.
Tantas copias pudieron hacer de mí
que una pudo terminar tejiendo
una túnica para la dios virgen
que, a pesar, de la altura,
cayó desnuda ante la competición.
Otra tal vez terminara
en la cama de Agamenón
hombre envidioso del destino.
Pero esas historias están perdidas
mi favorita se recuerda: !cómo espada de Menelao
cayó ante la desnudez de mi piel!
!oh barbarie!!Oh paradoja
de este destino ya escrito!
!La guerra! !La destrucción
que provocó está belleza!
Y todo cayó ante una mujer desarmada.
Todo eso dicen de mis ojos
por los siglos de los siglos,
no hablan de la noche
que buscando a mi marido
entré en una sal llena de mapas
y hubo temor en la mirada
de los generales griegos;
me tomaron por la fuerza
me llevaron a un lejano palacio
y ahí pasé diez años tejiendo.
Clara Arregui además en la herradura oxidada ha traducido a Kostas Kariotakis es licenciada en filología clásica y actualmente ejerce de profesora en un instituto de la provincia de Teruel. Y cuida mucho de mi consocio Pablo. SU libro Nosotras que todo lo perdimos es un homenaje a las mujeres del mundo clásico, sintiéndose Clara en la piel de esas heroínas. Hay poemas también a Casandra o Igfigenia
Terrazas Virginia Méndiz Casas
Empezó con Basquiat y acabo con Bowie
Miraron por la ventana.
Acosadoras sombras en el sol,
lágrimas con sabor a mermelada,
mahonesa rancia encima de la cómoda.
Sin lugar a dudas, miraban al presente.
Sin lugar a dudas, saltaron a los tejados.
Saltaron hasta romper el espejismo
de que nunca fueron lo mismo.
Tómate el té y vete
Tocas la guitarra mientras como galletas con miel.
El absurdo de encontrar resquicios de un tiempo que nunca fue mejor.
El sabor del chocolate en las palabras perdidas,
sin comprender que la mano llena de anillos ensordece el salón.
Te eché de menos.
Tiempo Mandarinas
El tiempo de mandarinas se terminó
cuando los viajes hacia tu casa ya no eran lo mismo.
Me tiré delante de ese tren.
Nadie me vio.
Nadie paró.
A nadie le importó.
Desaparece esta sensación con el tiempo.
Como en un salón de estética.
Con conversaciones profundas.
Sobre los colores de temporada…
¿Qué color serías ahora?
Aún recuerdo el día de la presentación de Terrazas en un bar de la calle Espoz y Mina. Donde nos regaló mandarinas a los asistentes. Es licenciada por la universidad de Zaragoza. Y una chica encantadora, inspiradora genial que se me había olvidado en el primer borrador de esta entrada. Que los hados te sean propicios Virginia, bendiciones
Allí donde comienza la tristeza (diario de una cuarentena) Lucía Melz
10 DE ABRIL
Google dice que un corazón late entre 60 y 100 veces por minuto y hace días que sólo pienso en tus manos.
A veces creo que mis pulmones se hacen muy pequeños que en ellos no cabe todo el aire,
que voy a morirme
Hoy que llueve los aplausos resuenan con más fuerz como si en los charcos rebotase el sonido
y el eco terminará de irse
Ahora que la vida va más despacio los árboles crecen más rápidos, ya no soy más alta que sus ramas.
Hay gent muriéndose sola
y yo sólo pienso en tus manos
Hay gente llorando en sus casas una muerte sin despedida y yo solo pienso en tus manos
Tus manos en mis muslos, en mi boca, tus manos gritando, tus manos
en plena pandemia global
y yo sólo pienso en tus manos
Mi corazón late 83 veces por minuto, 283 veces pienso en tus manos
5 de Mayo
Ahora sí: tengo que alejarme
No entiendo el porqué de esta tristeza, de dónde sale cómo llorarla,
Quiero irme de mí, salir un rato, de mi cuerpo, de mi yo, ya habrá tiempo de volver
Para volver siempre hay tiempo
dime Luna, cuántos a la vez que yo te miran mientras lloran
Está ha sido nuestra útima chica de la Herradura y creo que ha sido début literario. No la conozco personalmente pero tiene la voz de la pandemia. Ahora que por fin parece estamos saliendo del túnel. Me parece salió recitando en Aragón TV. busco el enlace y lo cuelgo
Y ahora nombrar a todas esas poetas o poetisas que no son de la herradura como son Sagrario Manrique, Bárbara Amstrong, Sandra Lario, Bea Royuela la cual tiene un estudio de poesía aragonesa trabajo fin de máster muy currado. Inés Giménez que vive en Costa Rica, Almudena Vidorreta o Brenda Ascoz
Feliz día Internacional de las mujeres. Os imagino de niñas y eso que aún no he visto la película aragonesa que se ha llevado el óscar os dejó con el trailer de la pelícual videoclip del grupo zaragozano e ilicitano Niños del Brasil que lamentablemente no han levantado el goya
Esta la poesía o rima 73 recitada por mi amigo Marcial profesor de instituto y sevillano y una buena persona
Suscríbanse a su canal literario
Por una mirada, un mundo;
por una sonrisa, un cielo:
por un beso… !Yo no sé
que te diera por un beso
Bécquer en su lecho de muerte cuadro Vicente Palmeroli
Los suspiros son aire, y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar
Dime mujer, cuando el amor se olvida
¿sabes tú adónde va?
Dibujo satírico contra los borbones del hermano de Gustavo Adolfo, Valeriano Becquér posibles de ver en el Monasterio de Veruela en la provincia de Zaragoza
–¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tu me lo preguntas?
Poesía… eres tú
Bueno y con estos poemas invitándoles a que lean también sus leyendas basadas casi todas en la zona del Moncayo. Fue a partir de ver un documental en imprescindibles de la dos donde salía, una vieja conocida, actriz Laura Contreras Sequeira, que hice este pequeño compilado de poemas.
Esta web, en un futuro, venderemos libros de la editorial homónima de esta web. LA HERRADURA OXIDADA. Es sobre todo una invitación a la lectura y/o fomento de la misma.
Haremos en breve una entrada de poemas humanos de César Vallejo y otra para el día Internacional de la mujer de todas nuestras autoras de la HERRADURA OXIDADA EDITORIAL
El heraldo de Aragón es un periódico fascista y no lo digo yo lo dijo George Orwell en Homenaje a Cataluña. En el cual el autor de 1984 nos hablas más de Huesca y nombra localidades oscenses como Siétamo o Loporzano, les dejo el párrafo. Luego seguiré con otro escritor foráneo que también participó en la guerra civil española.
Cierto día de febrero vimos aproximarse un avión fascista. Como de costumbre, una ametralladora estaba emplazada al descubierto, con el cañón hacia arriba; nos echamos de espaldas para apuntar mejor. No valía la pena bombardear nuestras posiciones aisladas y, por lo general, los pocos aeroplanos fascistas que pasaban por allí hacían un rodeo para evitar el fuego de la ametralladora. Esta vez el avión voló por encima de nosotros, demasiado alto como para que valiera la pena abrir fuego, y dejó caer no bombas; sino unos objetos blancos brillantes que giraban y giraban en el aire. Unos pocos cayeron en la posición. Eran ejemplares de un periódico fascista, el Heraldo de Aragón, que anunciaba la caída de Málaga.
Ahora por analogía, no es posible la comparación total con César Vallejo, creí que si que iba a ser posible, pero no, ya que Vallejo, escribió los Heraldos negros en 1918 y no en su estancia en la guerra civil española, dónde destacó en el frente de Teruel, también debieron caer esas bombas de papel, escritas por morrofiemos, como viene siendo habitual en el Heraldo de Aragón y en Aragón TV donde no te televisan ni un Real Madrid SD Huesca, ni el documental Zaragoza Vil y donde no me dejaron salir en Aragón en abierto, habiendo ido de propio desde Huesca a esta ciudad inmortal.
Pero volvamos al bueno de César Vallejo destacaré dos poemas el primero: Los heraldos negros (1918) y el segundo Invierno en la batalla de Teruel, donde entre la nieve ¿Quién sabe si los guerrilleros también recibieron noticias desalentadoras?
LOS HERALDOS NEGROS Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre… Pobre… ¡pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!
Ernesto Ché Guevara recita los Heraldos Negros como despedida. HASTA SIEMPRE COMANDANTE
y del mismo autor, con poemarios como Trilce o poemas humanos de España aparta de mi este cáliz. Invierno en la Batalla de Teruel
Invierno en la batalla de Teruel
de César Vallejo
¡Cae agua de revólveres lavados! Precisamente, es la gracia metálica del agua, en la tarde nocturna en Aragón, no obstante las construídas yerbas, las legumbres ardientes, las plantas industriales.
Precisamente, es la rama serena de la química, la rama de explosivos en un pelo, la rama de automóviles en frecuencia y aDioses.
Así responde el hombre, así, a la muerte, así mira de frente y escucha de costado, así el agua, al contrario de la sangre, es de agua, así el fuego, al revés de la ceniza, alisa sus rumiantes ateridos.
¿Quién va, bajo la nieve? ¿Están matando? No. Precisamente, va la vida coleando, con su segunda soga.
¡Y horrísima es la guerra, solivianta, lo pone a uno largo, ojoso; da tumba la guerra, da caer, da dar un salto extraño de antropoide! Tú lo hueles, compañero, perfectamente, al pisar, por distracción tu brazo entre cadáveres; tú lo ves, pues tocaste tus testículos poniéndote rojísimo; tú lo oyes en tu boca de soldado natural.
Vamos, pues, compañero; nos espera tu sombra apercibida, nos espera tu sombra acuartelada, mediodía capitán, noche soldado raso… Por eso, al referirme a esta agonía, aléjome de mí gritando fuerte: ¡Abajo mi cadáver!… Y sollozo.
CÉSAR VALLEJO
Os dejó el documental Zaragoza vil y cuando no me dejaron salir en el programa de Aragón en Abierto. Zaragoza Vil gran documental de Tausiet que pongo muy en duda echen en Aragón TV.
En ese enlace podéis ver el documental Zaragoza vil. El ataque sistemático al antiguo alcalde Santiesteve por el Heraldo de Aragón fue sistemático el cuarto poder llaman a los medios de comunicación. La herradura oxidada dice estricalla o fascismo, lo que quiere decir destruye el fascismo. Y Bunbury es peor que el toreo no es arte ni es cultura. Aunque lo pongan una vez al mes en el Heraldo del fiemo. PROU YA, BASTA YA
TODAS LAS NEURONAS DE ESPAÑA SE LAS QUEDÓ ESCOHOTADO
Yo he venido a destripar a Foster Wallace
y a echar a USA a los cerdos.
Contemplad esta aventura gráfica.
Mi única ilusión
es pegarme con Houellebecq
en mitad del Louvre
y estamparlo contra la Gioconda.
Colgad vuestra nómina en el Facebook
a ver si tenéis huevos.
Soy el más pasao de Zaragoza.
Solo leo a San Pablo
y a Joseph de Maistre.
Kernel Panic
VICEPRESIDENTE WILLY TOLEDO
A mí ya solo me motiva
escribir en alemán.
Waffen. Waffen. Waffen.
Quiero una España
con 47 millones de toreros.
Zynisch. Zynisch. Zynisch.
Yo soy la poesía.
España me persigue.
Ferrater se pegó un tiro.
A las 10 pm
cómete tu mascarilla
y comienza La Purga.
Kernel Panic
ENTRENADOR DE LOS LAKERS
Franco me propuso para el Nóbel
y me lo dieron.
Juntos inventamos la peseta
y trajimos a Nirvana a Zaragoza.
Era la era del Showtime.
Voy sólo por España
con un garrote vil
en el maletero.
Un koala me acompaña
y me recita El Quijote
y el Mío Cid.
Antes me llamaban Barraca Destroy.
Ahora
el último estadio
de la poesía salvaje.
CUMBRE INCÓLUME MACHADIANA
España siempre ha ido bien
así que no toquéis los cojones.
Yo por mi salón
para ir de punta a punta
voy en patines
como Mayweather Jr.
Ahora me viene esta cancioncilla:
” Que ricas, que ricas
que son las pastillicas
rojas, verdes y amarillas”.
Cuánta verdad llevo dentro.
Y me pesa chavales…
Kernel Panic
ZARAGOZA CONFINADA
Soy el dueño de media España.
Las Torres Kio son mías, Inditex
y todo Santiago de Compostela(catedral incluida).
Soy un gordo místico
que se va a cargar
Facebook e Instagram.
Ahora veo a Burroughs
pegando tiros en Kansas.
Ahora veo la ruina de Peter Pan.
El nuevo título
son las amenazas de muerte
de Aleister Crowley.
Kernel Panic
Kernel Panic es un amante de los cactus
Entrevista a Kernel Panic
¿Quién es Kernel Panic? Un alien tras el que se esconde Rafa Sanz
¿Quien es Rafa Sanz? Un poeta de la lírica del desafío, que ha publicado “Gotas de ácido” ediciones oblicuas (2012), “Manifiesto underground y otros poemas insidisiosos” editó la herradura oxidada editorial (2015), “Duelo en código Malware“, ediciones oblicuas (2017) “Ibiza 35” editó kirón (2018)
¿Qué inspira a Kernel Panic?
Mis cactus, España y los alienígenas.
¿Qué es lo que más valoras en poesía?
La creatividad y el tremendismo
Autores preferidos de Kernel Panic
Leopoldo María Panero, Víctor Pérez, Diego Medrano y los oxidados y oxidadas de la Herradura oxidada: Pablo Delgado, Clara Arregui… y el lince ibérico
Día 8 de enero de 2021. La covid 19 no te deja ojear los libros de las bibliotecas, en su lugar tienen expositores. Ponía día 8 de Enero, día de las letras aragonesas. Así que pido prestados dos libros de dos autores autóctonos y que tengo en una red social. Miguel Mena y Miguel Serrano Larraz. El de Serrano Autopsia, ya había leído suyo un breve anticipo de las memorias de Manuel Troyano y el de relatos Replica.
Y de Miguel Mena canciones tristes que te alegran el día. Hablaremos primero de Autopsia. Me atrapó desde la primera línea “el día que me pegaron los skinheads” no dice nunca nazis dice “skinheads”. Me atrapo en la contraportada una pequeña reseña en algún periódico puede que fuera de Órdovas. “El heredero de la chupa de Bolaño.
Este libro por uno de sus protagonistas DJ Hans Castorp me lleva al Hans Castorp primo de Joachim y personaje central de la montaña mágica de Thomas Mann de la que me quedan ya menos de 200 páginas de las 930 que tiene. También disponible en la Biblioteca del Parque Delicias.
Un buen libro el de Serrano Larraz y entre el de éste y el de Miguel Mena un punto en común el atentado de la casa cuartel en Zaragoza a finales de los años 80 del pasado siglo XX.
Cambiando de autor el relato de la casa cuartel me hizó llorar y recordar a mi amigo de parvulitos, llorar ante su propia obra de arte un dibujito suyo sobre el atentado. Creo que fue la primera vez que vi a un amigo llorar por algo importante. Como cita MIguel Mena la madrugada de los cristales rotos en el barrio de la Jota.
El libro de Mena, Miguel. Es de relatos, así nos cuenta las desventuras de Badiola compañero de Valdano en el Alavés y que cuando lo ficho el Real Zaragoza esta en el hotel Meliá y se tiró por una ventana y acabo siquiatrizado fumando y gordísimo.
Volviendo al libro de Serrano todos sabemos que “Ochaita” es el nazi jamaroso Baeta. La trama de la historia sucede en Zaragoza y en especial en el residencial Parque Hispanidas y la calle Santa Teresita, en el núcleo duro que dice su autor. Trabaja en los grandes almacenes de la modernidasd= Fnac. Lugares que ya no existen como la sala Morrisey que antes nos dice el autor se llamaba la trompetilla.
Es un reflejo de un joven zaragozano de los finales de los 90 del siglo XX, cada día más lejano el siglo XX. Hay cabinas teléfonicas. El día que me pegaron los skinheads como leimotiv de la novela. Publicada por Candaya. El protagonista defendiéndose de los nazis con una trilogía de Cátedra de Pedro Salinas que he tenido el placer de leer y releer sobre todo la voz a ti debida, seguida de Razón de Amor y Largo Lamento. Pero sobre todo la voz a ti debida de lectura obligatoria si quieres transmitir algo parecido al AMOR.
Volviendo a Miguel Mena es un arqueólogo de sensaciones, el libro esta editado por la editorial Pregunta.
Nos habla de su hijo eterno he incansable saludador, de su amor como padre, ante un hijo con un don divino el de dar abrazos curativos. También relatos de amor adolescente con una chica de un pueblo de Teruel que conoce en un viaje de fin de estudios y se recuentran más de 20 años después. A Miguel Mena lo presenté yo en los Salesianos de Zaragoza en el año 2001 y me leí suyos Bendita calamidad (Se lo recomiendo) y por las ramas que me ha recordado a este (lo leí hace 20 años). Mena también nos habla de su querido Moncayo, de George Orwell, aunque no dice que el periódico fascista se llamaba Heraldo de Aragón, en Homenaje a Cataluña del propio George Orwell. Y de un cura pederasta que abusaba de menores en Madrid, de donde es oriundo Mena, Miguel.
Vaya pues aquí mi más sentido homenaje y animaros a seguir escribiendo Migueles. Mena y Serrano.
También es una invitación a ir a su biblioteca aunque con la actual situación no podamos ojearlos. Pregúntele a su bibliotecario, seguro le indica.
Y un apunte a Miguel Mena y Joaquín Sabina en Tudela hay un barrio que se llama barrio de la Alegría.
Me habéis hecho pasar un buen rato. ENHORABUENA.
EN BREVE EN ESTA WEB POEMAS DE MUJERES PUBLICADOS EN LA HERRADURA OXIDADA BREVE E INTENSA SELECCIÓN
A Arto Paasilinna lo conocí a través de una amiga que me prestó el año de la liebre. De la cual hay dos adaptaciones cinematogáficas.
Arto Paasilinna nace y muere en Finlandia. Sus novelas plagadas de aldeas escandinavas de su Finlandia, repasa la historia de su país. A la par que hace novela ecologista leáse el año de la liebre o el mejor amigo del oso.
Tal vez con estas dos novelazas sea también de disfrute Delicioso suicidio en grupo, que narra como suicidarse en grupo. Escandinavia tiene un alto índice de suicidios, y tal vez, por eso, el autor desde un humor negro, no hace una a pología al suicidio como el actual Estado Español, con su ley de eutanasia, dejemos la política a un lado y centrémonos en Delicioso suicidio en grupo. Un coronel retirado, se junta con una oficinista retirada y escriben un anuncio en un periódico finlandés para quedar a matarse, surgen romances, se van ideas de suicidio y recorren con un autobús toda Europa.
Uno que en su adolescencia su película fetiche fue los amantes del círculo Polar de Julio Medem con Najwa Nimri. Se pone a buscar en la biblioteca por la signatura PAA, se escribe con dos aes el nombre de este As de la literatura escandinava Arto Paasilina.
En el año de la liebre y El mejor amigo del oso, se deja todo por un animal, hasta la compañera sentimental.
Sus personajes la mayoría acabados o desquiciados, no recuerdo nombres de protagonistas , eso sí, todos tienen su nombre y apellido en finlandés.
Como en el bosque de los zorros donde uno esconde unos lingotes de oro. Tal vez de las cinco que he leído la que menos recuerde, con Prisioneros en el Paraíso que narra las peripecias que sufren unos finlandeses y suecos en un accidente de avión en sudámerica y viven unas vacaciones de ensueño.
Hablo de memoria y luego les doy un listado de sus obras todas publicadas por la editorial Anagrama. Yo no he comprado ninguna de las 5 que he leído dos me las dejaron y las otras tres las saque de la bibilioteca de Aragón sita en la calle doctor Cerrada de la capital aragonesa.
Como diría mi amigo Ros Beret Arto Paasilinna es un cachondo mental. Dan ganas de aprender finés de irse a Finlandia, es un autor Paasilinna de su tierra. Y los nombres de los pueblos, ciudades y aldeas exceptuando la capital Helsinki, son raros al oído del lector español. Así como los nombres de los personajes de sus obras.
Injusticia no haberle dado el Nobel a este cachondo mental y espiritual. Las traducciones de Dulce Fernández Anguita del finés son muy logradas. Obviamente no sé finés pero Paasilinna me pone de buen humor. Es una novela la suya ecologista y patriótica, pero sin extremismos y si hablamos de patria, esto es Finlandia, Patria de Arto Paasilinna.
Sus novelas tienen humor y a veces hasta humor negro no exento de crítica social. Escribía una por año hasta que le dió un infarto cerebral en 2009 que se nos lo llevó en 2018 y le dejó 9 años fuera del panorama literario. Hasta su muerte.
He investigado un poco en la wikipedia luego haré un litado de sus 7 novelas traducidas al español
¿Qué engancha de las novelas de Arto Paasilinna? Además del exotismo de Finlandia. Sobre todo el humor y la ecología.
Arto Paasilinna fue un genio, también se lo curró que un español hablé de un autor finlandes con tanta fruición lo dice todo. Por cierto creo que no he leído a ningún otro autor finés. Por lo tanto para mí el máximo exponente de Finlandia y de Escandinavia en general.
Podría poder hacer resúmenes de sus obras pero lo mejor es que las lean que vayan de la mano de Arto por las aldeas de Finlandia.
Stieg Larsson el de la saga Millenium murió muy pronto y en Escandinavia se va más ala biblioteca que al bar. Por ejemplo en Noruega si publicas un libro el Estado noruego te compra 1000 ejemplares para las bibliotecas del país.
Este elogio no en vida pero si merecido a Arto Paasilinnna, el cual nos dejó hace tres años. Paasilinna no llevó vida de maldito, pero si de currela de la literatura y eso en estos tiempos que corren ya es bastante.
Esto es una invitación a ir a la biblioteca o a la librería y leer a Paasilina sin más dejó los 7 títulos de sus obras traducidas al español por la editorial Anagrama
Moo era un bichito saltarín que vivía en los bosques de Freelanders. Vivía feliz de aquí para allá jugando a su actividad preferida : imitar a los demás animales del bosque.
El bosque de Freelanders era muy especial. Allí por ejemplo vivían jirafas. Pero explicaré mejor el comportamiento de Moo gracias a ellas. Al vera una, Moo se estiraba y como no llegaba a comer las hojas de los árboles, comía hojas de arbusto. No le gustaban, con lo cual luego debía escupirlas o pasar una mala digestión.
Cuando Moo veía un elefante también lo imitaba. Se ponía un palo largo bajo los ojos ( Moo no tenía nariz ) y hacía equilibrios con él, como si fuera su trompa.
Pero Moo no tenía trompa ni el cuello muy largo.
La verdad, que le entristecía, era que Moo no era un elefante ni una jirafa.
Además no sólo imitaba a animales grandes.
También conocía a animalejos como el ratón. Por eso a veces se podía ver a Moo husmeando por elk suelo. Lo malo era que no encontraba el placer que encuentran los ratones y otros bichillos en husmear. Ya dijimos que Moo no tenía nariz.
Un día Moo se deprimió tanto al intentar imitar unas hienas y sentirse vacío que se acercó al río.
Sin querer imitarlo, imitó al río. Estaba llorando.
Y el río le habló :
“ Sigue mi curso, río arriba, y encontrarás la razón de tu llanto “.
Moo, sorprendido porque el río le hablara decidió hacerle caso, porque al fin y al cabo no tenía nada mejor que hacer y además había hecho un amigo.
Para él era algo nuevo.
Los animales a los que había imitado o bien habían pasado de su extraño comportamiento o bien se habían enfadado con él.
Moo, cansado de su anterior vida, no imitó a ninguno de los animales que se encontró a su paso.
Ni a la trucha ni a la nutria.
Todos le dieron ánimos.
Pero Moo sólo seguía caminando solo.
Cuando llegó al fin del bosque encontró una escarpada montaña, de donde parecía nacer el río – hay que decir que el río que habló en un principio a Moo era sólo un afluente del gran río -.
Estaba cansado pero decidió subirla. Le costó mucho.
Un pájaro le ayudó un poco acompañándole durante partede su subida, dándole ánimos. Pero Moo volvió a estar solo. Fatigado por fin llegó a la fuente del río, al origen.
De allí salía el agua pura, cristalina. Y se sentó a escuchar lo que decía el origen del río.
– Mira, ya sabes que estás solo, ahora elige.
Moo no comprendió. El río siguió cantando :
– Quizás es normal
Tu respuesta tendrás
Si no cejas en tu empeño
De dejar de estar sólo
Ahora bebe.
Moo bebió y bajó, bajó triste la montaña.
Al llegar al bosque se fijó en que nunca se había fijado en los árboles. Le pareció que uno sonreía. Aquí uno y aquí otro. Al menos tres árboles le sonreían. Quizás más.
Pero al volverse encontró el árbol, que digo el árbol, el ser más hermoso que había encontrado en su vida. Le hizo sonreir de alegría.
Ambos sonrieron.
“ Te amo ” le dijo al árbol.
“ Me llamo Moa ”, le dijo el árbol. “ Pero, ¿ qué es amor ? ”.
Moo escudriñó en sí mismo la respuesta perfecta. “ Es querer tenerte por encima de todo ”.
Moa se revolvió asustada.
“ Eso no es amor ” le contestó.
Moo, entristecido por no saber qué era el amor, sintió empequeñecerse y que Moa prefería que se fuera.
A partir de entonces todas las mañanas iba a recitarle un poema que aprendía de cualquier amigo. A Moa le gustaba, pero el árbol encontraba que no le respondía a su sencilla pregunta.
Un día otro árbol más amigo, más masculino, le dijo a Moo que por qué no era él mismo. Entonces Moo decidió aprender a componer sus propios poemas. A veces los hacía largos y algo fastidiosos de escuchar.
Otras veces los hacía breves.
Descubrió así la capacidad que tenían las palabras de darnos una visión distinta de las cosas según la orden y el ritmo.
Por ejemplo no era lo mismo decir :
Breve tu presencia
Larga mi paciencia.
Que al revés :
Larga tu presencia
Breve mi paciencia.
Moa a veces se reía de sus versos y otras era dulcemente triste :
“ Si no contestas a mi pregunta no puedo amarte. Yo soy un árbol, antes fui como tú, solitaria, pero los árboles no podemos perder mucho el tiempo porque allá lejos, en la ciudad, viven los hombres y contaminan el aire sin pensar ”.
“ Y nosotros hemos de purificarlo ”. Dijo el árbol amigo.
Moo se seguía sintiendo pequeñito.
Un día decidió no volver a Moa, si no era con la respuesta.
Marchó hasta la orilla del río y allí se quedó, a ver si le ayudaba.
El río fue mudo entonces. De él sólo salía la tranquilizante música de las aguas. Moo estaba abatido, desesperanzado.
“ Quizás – se atrevió a decirle el río – amas a Moa porque te gusta estar con ella ”.
Quizás – pensó Moo – a ella le ocurre lo mismo.
Pero cuando Moo volvió Moa había envejecido.
Moo fue a hablar, y sorprendentemente se transformó en un hermoso árbol
Moa en cambio se transformó en mujer.
“ Ahora he de ser mujer, para enseñara los hombres a respetar a la naturaleza ”.
Moo se quedó un poco triste.
Era bonito ser árbol, y tener hermanos árboles, pero no tenía a Moa.
Se recriminó haber querido tenerla.
“ No te preocupes – acertó a decirle Moa -. Me encontrarás en la ciudad cuando aprendas a ser hombre. Es lo más difícil. Pero sé que sabrás hacerlo porque te quiero ”.
Moa se fué y Moo se quedó plantado y esperando.
Esperaba que Moa volviera pero no volvía. Y pasaban los días.
“ Mira – le dijo el río desde lejos pasado un año – si quieres aprender a ser hombre habrás de aprender a vivir entre los hombres. Ahora tienes hermanos – Hermana Haya, Herrmana Acacia, Hermano Abeto, pensó Moo – pero allí no tendrás hermanos, o si los tienes no te serán tan cercanos. Los hombres viven deprisa. Tanto lo que es bueno como lo que es malo es fugaz allí. Se un hombre y enséñales la palabra hermano y la lentitud. Eso es ser un hombre bueno. Se un hombre bueno. Se necesitan hombres buenos porque el mundo va mal sin ellos. La naturaleza entera peligra por culpa del mal de unos pocos y el despiste y desorientación de muchos. Lo de menos ahora es que encuentres a Moa ”.
Moo escuchó, había aprendido a escuchar. Eso le hizo hombreen aquel momento.
Y al salir del bosque se encontró con Moa, que le esperaba porque no quería vivir su vida sola.
Desde entonces son maestros de verdad. Saben amar.
Y lo contagian.
PS: Este cuento parece un poc infantil pero en el fondo es un cuento de Amor. Que nunca nos falte Amor tampoco este Nuevo Año. Palabras del autor Emilio Pérez Martín
