Aquí podrás encontrar todos los números de la revista homónima de la herradura oxidada. Idea que igual retomamos después de la pandemia. La herradura oxidada 10 años publicando a poetas de Aragón y foráneos también. Les dejo enlace donde podrán encontrar ejemplares de casi todos nuestros libros de las tres colecciones: 1 Náufragos del Potemkin
Inermes e inertes es un ejemplo de resilencia, de la máxima griega “cónocete a ti mismo” y crónica social de una pandemia. La autora Carmen Sáez Rodríguez, Nos cuenta con un estilo informal, fresco, adictivo los sentimientos de Marina, viuda superviviente de un cáncer y con ansias de vivir que le hacen escribir como forma de liberación que al lector lo libera a la vez empatizando con su protagonista Marina y que el lector recordara. En un día 100 páginas leídas. No es una novela feminista, si no a la manera de Mi vida de Isadora Duncan, la bailarina, en esta novela también hay danza y feniminidad, cosas de la Psyché femenina. La novela se estructura también con relatos de gente cercana a la autora. Que colgó un post en redes sociales invitándonos a escribir sobre la cuarentena que tuvimos que pasar en 2020. Yo no participe pero jugué mucho a las damas con mi mujer, al ajedrez nunca consintió en aprender, mi chica.
Escribe Carmen Sáez Rodríguez con sensibilidad, si fuera boxeador como Perico Fernández en paz descanse va fuerte y al mentón. El símil literario sería sútil y al corazón. La verdad me he llevado una grata sorpresa de que mi tita escribiera también para que no vean que es un alabate pato que mañana de mato. Les dejaré párrafos que hablan del miedo, la ansiedad, el duelo y esta crónica social sobre la covid 19. Yo empecé una novela sobre la covid que aparque por la longitud que esta teniendo en el tiempo y que se situaba en Gibraltar. Pero dejemos aquí los extractos del debut literario de Carmen Sáez Rodríguez, de padre poeta, fundo la Casa de Teruel sita avda Valencia en Zaragoza y el club 33 revista literaria de nacidos en 1933. Y de madre profesora. Carmen Sáez Rodríguez cursó estudios en la Escuela de Artes de Zaragoza. El libro no es distópico pero sí autobiográfico, uno conoce un poco a su tía. Y aunque es su debut literario tiene también un poco de Ordesa de Manuel Vilas ( sin tanta evocación).
PORTADA DE INERMES E INERTES
Selecciono párrafos del libro y lamento no haber participado en esa novela colectiva.
Carmen Sáez, entiende la literatura como liberación una especie de arteterapia pero sin terapeuta. Sólo bolígrafo y papel o la escritura al ordenador. Como dije antes es lo que rezaba el oráculo de Delfos el “Cónocete ati mismo”. Así Marina habla con ella misma y sin quererlo con el lector que empatiza con ella, todo dentro del contexto de la pandemia y relatos breves de conocidos. Al tiempo podrá considerársele un libro de Historia dado los datos sobre la Covid 19 y los testimonios de los participantes en la novela que todos han dado el consentimiento a la autora Carmen Sáez Rodriguez. Sin más selecciono párrafos y no hago spoiler.
Marina conoce el amor en la cuarentena de un hombre de su edad Ignacio. Hay páginas de erotismo feminino por no hablar del capítulo de la fiestra donde en Abril de 2020 se saltan la cuarentena de la mano de un coronel. Un episiodio psicódelico con una frase la que más me ha gustado del libro !AQUÍ NO SE VIOLO, AQUÍ SE FOLLA.! En el capítulo de la Fiesta.
A partir de hay empieza el erotismo femenino. Relatos de sexualidad que pareciera sacadas de los primeros relatos de Santiago Segura para revistas pornográficas como la clímax ya extintas. Me pregunto si en los relatos de aquelllas revistas escribiría alguna mujer. Con mucha sexualidad con mucho erotismo. Seguro que las aventuras sexuales de Marina provocan alguna mojada de brago o erección. Además contadas ya no por una virgen, si no por una mujer de 60 años. Tal vez el País del 68 le influyó.
Aparecen bares legendarios casi todos por la Plaza San Francisco donde se crío la autora como el Babieca y otros del pasado siglo XX.
Entra aquí a estas alturas del libro el legionario y la ciudad de Melilla donde su libro si salió en la prensa de dicha ciudad autónoma. El legionario no es un garrulo. Si no un hombre muy leído y tiene un capítulo de pura referencias literarias con muchos libros y autores que la autora suponemos allá leído. Desde Murakami a García Máruqez a Pérez Galdós sólo por decir algunos. El legionario tiene un hijo de nombre Francisco que vendrá a cursas sus estudios de derecho a Zaragoza de donde es oriundo el legionario. Esto se mezcla con cartas de las hermanas de Marina, como Valeria su hermana pequeña que pasa el confinamiento en una aldea Galega.
Se hablan de colegios del Opus Dei como Sansueña y Montearagón. Pero más se habla del Barrio de Casablanca.
El hijo del legionario jugo en la Unión Deportiva Melilla y ficha por el Vadorrey con el número 8 a la espalda.
Y ya llegamos al final con tarot sesiones de guija. Y un final que no desvelaré por que si la escritura de Carmen Sáez Rodríguez es fresca, mejor que los relatos que le mandaron escritos siempre en cursiva y con el permiso del autor. Ahora me lamento por no haberle escrito en esos cuarenta días de arresto domiciliario por la pandemia. Le mandaron en total 6 ó 7. Ahora me alegró que fueran tan pocos y que son el reflejo histórico de un diario colectivo de lo que fue la CovidSARS 19 acaecida en 2020.
Carmen Saéz con su sobrino autor de esta entrada
Del final sólo diré la máxima latina FINIS CORONAT OPUS. El fin corona la obra porque sucede la magia lo inesperado, lo que le da ya el remate.
A un retrato de la sociedad en pandemia. Y acaba un libro de casi 400 páginas. Que engancha que si eres lector y te gusta la buena literatura vas a cien por día. Y si no en semana y media lo acbas o en dos. Tiene duende que dirían los flamencos y swing en Francia. Tiene algo de crónica social, es un relato fresco, intenso, erótico emocional.
Les invito a que lea y disfruten al menos tanto como el sobrino de la autora INERMES E INERTES. Editado por punto Didot
A Fernado Grieta lo conocí yo nada más acabar él, el bachiller, en la plaza de los Lobos de la ciudad nazarí. Así queda reflejado en mi libro Patuchina – Patachí en el que aparece con el nombre de Fernan García.
Pues bueno lo ví hará cosa de dos días hecho un hombre hecho y derecho de esos que podrían ser varones del tango como Julio Sosa o el Polaco Goyeneche. Pues su libro se llama El frío de Granada y los sueños rotos de Buenos Aires. Es dos poemarios en uno cogeré dos poemas de las dos partes del libro (dos por capítulo) para que se sorprendan de este poeta que ahora cuenta con 26 años y se gana la vida como camarero en el barrio del Realejo. Es un orgullo y ha sido una alegría el vernos. Sobre el libro tiene prólogo de Pepa Merlo. Y sobre Fernando Grieta decir (Granada 1994) decir que ha estudiado Filosofía y un máster de creación teatral impartido por Juan Mayorga en la Institución de Libre Enseñanza. Ha escrito varias obras de teatro. Me confesó que se quería alejar de la poesía. Aunque es un poeta de ímpetu y de lo mejor que he leído selecciono su poema canción de Muerte para Alfredo (Alfredo Rasines o Alfredo Panero) Es un yogui del Sacromonte al que me encantó de verdad y con ilusión volver a ver lo mismo que mi amigo Rubén Darío Vallés Montes que ha publicado Divine.
Sin más paso a la selección de poemas del Frío de Granada 1ª parte de aqueste poemario
CANCIÓN DE MUERTE A ALFREDO
Alfredo,
la calle me pide que te escriba un poema
Esa vieja querida tuya de ojos negros
que dormía a tu lado y sus pies helaban tus pies
Tú, que el absurdo reventó a risotadas
y acabó como una mancha que no se limpia en tu frente
de los golpes producidos junto el vino barato.
Tú que te petrificas en los brazos canosos de la calle
tocando la guitarra cosida de la limosna
y acurrucado en la puerta de los bancos y las terrazas.
Que desmenuzabas el tabaco todavía verde
y fumabas cigarrilos que lubricaban con azufre en tus dedos.
Que acercaste tu boca al olor agridulce de la prostitución
y bajabas las cremalleras como una cortina que se corre al alba
Que sentados en bares negros veíamos bailar a las moscas
y cuando se acercaban las apartabas con el humo
Recuerdo cuando el alcoholismo mezcló tu sangre con la de Judas
y las palabras comenzaban a caérsete como baba gris.
La miseria vino como un fantasma que cobraba más y más carne
Escribíamos sangrando y te bebiste tu sangre borracha
hasta que la realidad pisó tan fuerte como la locura.
Recuerdo cuando la soledad te servía un plato de pienso
y compartías la comida con los perros de Trinidad,
esa plaza donde las palomas usaban sus muñones como muletas,
cerca de la catedral, donde José también pedía para comprar chocolate
¿Cómo acabó la noche? ¿Cómo terminó la noche Alfredo
desvelándonos por el llanto en la cuna de la tuberculosis
cuya madre tranquilzaba dándole con su pecho
escuálido una leche con limón?
¡Oh Alfredo, cuando abrían las bolsitas con ilusión
con la que los niños abren los regalos de Navidad,
sujetando con sus tiernas manos los grasientos cabellos de la droga¡
Alfredo, Alfredo, cuando el suicidio era un cuarto compadre
y en un carmen abandonado del Albayzín bailábamos desnudos junto a otras fulanas
oh Alfredo , cuando despertaste al lado de una botella taponada con un cuchillo
en un piso sin muebles con siete bolsas de basura
Que tu voz se rompa bruscamente con la suavidad que anhelabas
y te empasten muelas de carbón y un embudo por el que continuamente caiga orina
orina desde un tetabrik, roja y oscura como la sangre flamenca
Que encuentres la paloma de la que ahorcarte o eructes mariposas
¡Reventado por dentro¡ Como preludio al vómito opiáceo
Alfredo, ¿qué puedo decirte si entiendo que la poesía te haya matado?
Nosotros, que realmente hemos podido ver la mano blanca y cruel del frío de Granada
y fuimos tus hermanos bastardos nacidos de la madre hambrienta que es el arte
Alfredo, cómo se retuercen los cuadros de tu cuaderno de colegial
y los barrotes alcochados de las paredes y las pastillas.
Alfredo, ¡cómo esperan el puente de Lavapiés o, abajo, el callejón más cecano¡
Cómo esperan tanto como tú esperas, igual que aquel fantasma del Paseo de los Tristes.
Errante como la guitarra que te rompió la policía
tu triste figura, Alfredo, que recuerda vientos violetas.
Con Alfredo Panero en el Albayzín
De sueños rotos de Buenos Aires
CAMINITO
La pobreza siempre la pintan con colores chillones.
Pareciera que los aviones fumigaran con cubos de pintura
para que el óxido se asiente más a su gusto.
Azul, amarillo y verde sobre las fachadas.
Los perros con un pedazo de piel en la boca,
llevan los ojos rojos y el hocico blanco.
Azul, amarillo y verde y en los tejados una peluca de rizos negros
y se tiran por las alcantarillas litros y litros de perfume
para que las ratas exhumen a sus muertos a la última moda.
La pobreza no ha de ser oculta sino bien vendida.
Caminito.
Se escucha un tango viejo por los altavoces como quien raspa un tenedor,
esa llanto que era triste y que ahora tiene la melancolía de la jaula
y se escucha entre cortes publicitarios.
Caminito.
Lejos de tí están las camas desde un peso
aunque los chinches tengan miedo a las fotografías
y venden ecos de miradas demasiado alegres
guardadas en botes de acitunas.
Caminito.
Donde huele a la naftalina gris de los armarios
y chorizos de gomaa se cuecen en razas de las facturas y el carbón
frente a las que desembocan larguísima colas
con lo órganos en una maleta.
En puestos se venden mates que no están hechos para ser compartidos,
cerámicas que los matrimonios sin cariño dejan en la estantería,
uñas ancianas de marfil y postales de decorados y disfraces
tras los que se dejan ver los focos y la fealdad pintarrajeada de lo turístico
Estatuas de cera siguen a los excursionistas con muecas vidriosasd y un saludo inquietante,
lanzando alpiste y arroz desde los balcones.
Figuras de cera que el sol jamás tendrá la piedad de derretir,
que intentan dar una idea de lo quera la vida antes de que fuera un simulacro,
un túnel de feria donde los pies se funden férreamente a sus raíles
que llevan sin importar el camino desde los urinarios a los museos
donde los desechos se montonan y se consumen.
Caminito.
Una pierna de madera
se escapa por un jirón del vestido de bailarina.
No sopla el viento, ni la música, ni la carne
¿donde están los conventillos
en los que el humo del asesino y el vino
de los amantes tenían algún color
y los borrachos tropezaban con los trenes como luciérnagas cazadoras?
La podredumbre a la que se sometía y condenaba
es expuesta como un muerto de hambre tras haber sido disecado,
escaparate que unos sufren se puede decir que realmente viva,
La historia ya no continúa, solo se mantien el objeto
inerte como la pintura seca sobre la madera y el cinc.
¿Habrá algo que recuperé la voluntad de vivir y no de mirar
fingiendo el recuerdo artificial de las pantallas?
Solo quedan nombres y estatuas y cuerpos que pasean en este bloque vacío.
Caminito.
que el tiempo te borre o te mate, o te dé la justicia de olvidar y ser otra cosa
El libro esta publicado por la diputación de Granada en su colección Genil de Literatura. Hasta aquí la entradilla de hoy. Saludos y lean, lean mucho sean leones.
Hablar de Erik Salvador es hablar de Kravan el boxeador poeta. Además de buen poeta y buen trabajador es buena persona dejó aquí barrios de sus poemas del libro Esta orilla edita Los libros del Mississippi. Con prólogo del también poeta Julio del Pino
Erik Salvador
XXX
La herida
se dibuja
finge
huye
aprende
ignora
canta
se aisla
se ordena
me señala.
XXVIII
Esta calle que todavía no me atrevo a cruzar
una ventana cerrada
el patio vacio.
La repetición de una escalera.
Un espacio habitado
que no retrocedía.
El miedo a un momento que le faltaba tiempo.
Ahora comprendo que no siempre hay respuesta
que todo pasó para quedarse en su lugar.
XXI
A pesar de no encontrar
de estar tan cerca
a pesar de todo
la escalera resiste sin luz
Yo he sido el que ha dejado entrar un pájaro sin alas
que busca desesperadamente una ventana
una salida
que se refugia en un hueco y canta
Sentado
sin esperar a nadie
sin separarme de los últimos peldaños
confío en lo que vi.
Nada se cierra sin llave
I
He respondido a lo que no me pertenece
sin mostrar las desapariciones
sin preservar la mentira.
Solo una entrada en la noche para advertir un dolor
en su naturaleza
y permanecer inmóvil
sin abandonar la cicatriz
al pie de la escalera
VOLVER
A Alejandra Pizarnik
Nunca fue un acto
sino un verbo muerto
de una lengua muerta
creer que siempre existe un principio
Y esta es la breve selección de 5 poemas de un total de 41 que conforman el debut literario que no pugilístico de Erik Salvador Artigas (Zaragoza 1995) Licenciado en Historia por la Universidad de Zaragoza ha formado parte del grupo Ars Poética (2015-2017)
El autor ha leído En el camino de Jack Keroack y seguramente los Vagabundos del Dharma del mismo autor. Es un apasionado de la generación beat y me sustrajo o eso cuenta la leyenda y el misterio una antología de Lawrence Ferlenghetti que nos dejó hace bien poco.
Ha participado en el festival de poesía joven Rasmia y en 2018 publicó en la revista Imán. Mientras voy haciendo esta semblanza en su dedicatoria. Al final estos versos
“Que estos versos consigan acercarte a la que fue mi orilla durante mucho tiempo”
Espero con denuedo nuevas publicaciones de Erik Salvador Artigas y les invito a su lectura y relectura. Les dejó con un video de la televisión autonómica de Aragón en el cual el autor nos revela su cosmopoética
Dejaré en primer lugar una serie de textos del fanzine esbardelle. Y luego pasaré a hablar de juegos poéticos como el Pim Pam Pum y acciones habladas de dicho Comando esbardelle.
Esbardallar en galego es hablar por hablar.
El Pim Pam Pum es que cada integrante de la timba (quedada para hacer versos) cada integrante de la timba pone una pauta y allí la poetada, empieza a escribir sobre esas pautas. Creado por comando esbardelle y seguido por fiandeiras do vento.
Espero os guste esta selección sacada del fanzine homónimo Esbardelle
A vinganza dos séculos
A Galiza
terrra.. de quén?
do pp?
de caciques de astilladas mans?
de invasións eólicas, románicas
térmicas ou de bandeiras
Desgarrámonos
a espiña dorsal
Xa só sabemos
vivir
arrastrados?
Galiza…
terra de vacas enoxadas
de gandeiras
desterradas ás urbe,
de falsa xiada
de mariñeiros
cas mans de pedra,
de irmandiños
en cada rúa
Galiza…
terra de pregunta constante
de arados, tractores
grelos e catañas
de rumor que canta nunca máis
por tódolas suas costas da morte
berran as labregras
con fouciño nunha man
con neto na outra.
Toca agora coma sempre
loitar por los tetos
que nos dan o leitel
Aurora Boreal
No me vais a robar la esperanza
Me tropiezo con una piedra
me caigo
y pienso. una y no más
Y me dicen: así aprenderás
y digo yo: ,me hice daño
y me dicen: eso es bueno, así te fortaleceras
Me tropiezo con la misma piedra
y me caigo una vez más
y pienso: levántate rápido que no es la primera vez
Y me dicen: y la que vendrán
y digo yo ¿Otra vez más?
Me re-tropiezo con la misma piedra
me re-caigo
y digo que fuerte me he vuelto ya, está casi no me dolió
y pienso: es mentira
y me dicen: aprendiste a caer te hiciste fuerte.
Y digo yo: y las que vendrán
y pienso y las que vendrán
Me re-re- tropiezo con la mismísima piedra
me re-re-caigo
y pienso no aprendí, tampoco me hice más fuerte
Ahora no escucho lo que dicen
ahora dejo de decir mentiras
Y grito en voz alta: no dejaré de amar, de ilusionarme de proyectar y no dejaré de tener ESPERANZA
y volveré a caer,
y me volveré a levantar
y gritaré ¡NO ME VAIS A ROBAR LA ESPERANZA¡
Carmen López Roca
As portas do teu corpo
Bafexas nos meus ollos mudándome a mirada,
pousando nas pápebras os teus máis roxos, bicos,
indecentes palabras entre lenes arfadas
incendiándome a fala, pechándome os ourvidos
Loitas por apreixarme num nó contorsionista,
asfixiándome a gorxa, trasmutándome o rostro,
e sen virar a ollada vaime numbrando a vista
o húmido abaneo de teu sexo disposto
Trabuco -case adrede- as portas do teu corpo
acometendo os ocos abertos a ambos lados
o varudo círculo- rexo, cálido, pronto-
os labios onde sair nunca me foi dado
Curvas o torso e xemes volvendo atrás a vista,
abrindo a boca enxoita, os teus beizos luxuriosos
que describen o pracer desta nosa vida
este entrar no teu mundo por un cariño acuoso
Lidando con firmeza de teu obesceno abrente
libero o meu reguiero no cumio cardinal,
o enchéndonos de zumes, de branca neve quente,
agroma do teu pozo un belido manantial
Carlos Da Aira
Urgencias
De entre todas
las urgencias
que tengo,
Hay una que me lleva
a aparcar mi vida,
a demorar la respiración
cuando apareces,
como las hojas de otoño,
en el aire,
donde no te amaneces,
sin mi,
ni te imagina nadie,
es urgente,
detenerme,
para dejar de existir,
quiero dejar
de ser hombre,
para ser suelo,
y así recogerte
en tu caída
sútil,
y cambiar mi color
por el ocre
de tu vuelo.
Coke Castillo
Parecía como si…
Durante esa mañana
entre caricias y risas
parecía verano, primavera, otoño…
por la tarde
amarrada entre las telas y el sudor
sucumbí derretida sobre ti
y os lo juro parecía amor…
La noche llegó sin previo aviso,
impacable, con sus dudas,
y nos encontró abrazados.
Por un momento, quizá dos,
parecía como si nos hubiésemos amado siempre
Cris Klau
Coruña, onde ninguén e forasteiro
Coruña onde ninguén é forasteiro, nos dicían…¡Ogalla¡
Eu tendo a pensar que simplemente nós rían.
Onte soñei que era diñeiro e que podía viaxar
e percorrer o mundo enteiro,
nembrangantes ás persoas nos limitan as fronteiras
claras responsables de que haxa mortes en pateiras
a Lei de inmigración é unha estafa:
van á caza de Mustafa e sómente se é un fillo de papá se salvará
Non é por propiedade intelectual, nin os artistas
hai redadas racistas e a súa acción ´e inmoral,
os de enriba nos diran que é necesario:
cada patraña dos de esa calaña
engana e dana a imaxe do noso pobo e de España
¿De que sirve ter salario mínimo aquí
se nos permiten que explotemos mesmo a xénte en Haíti?
Creo que o racismo é medo ao distinto
afortunadamente non se entende vía herdanza
hai máis que nos une daquelo que nos diferenza
Galiza, berce de emigrantes, debería dar exemplo e ofrecer integración
tratando ao inmigrante como habitante desta nación.
Ningún exceso policial pode ser xustificado,
ningún recorte antisocial contra ningún ser humano.
Non somo brancosm negros, amarelos nin mulatos
somos persoas ¡e esiximos ese trato¡
El Cos
Soy
Un elemento subversivo
un violento.
Un cristo colgado.
¿Quién levantará las espadas forjadas en acero puro,
para defender la iglesia de nuestro padre?
Me cago en vuestro nombre
Dios hamuerto dijo Nietzsche
Dios no ha muerto,
ha sido asesinado por el escroto papal
y quien vive soy yo
Vivo en el fango
y entre tus lágrimas
Entre tus lloros,
y los de las madres
mutiladas por los úteros.
Un bufón.
Un idiota.
Un hijo de puta.
Francisco Javier García
Babilonia
Entretejida en el cemento,
ocultas la noche.
La luna brilla enlatada
en los reflejos del asfalto,
y el neón zumba intermitente
su mensaje estático:
crepita, estático, ensueño eléctrico
Amarillas luces, amarillas sombras;
flotan
erráticas ruinas
donde habitan furtivos verdes;
enreda, ventanas, el cielo que del gris brota.
Las celdas están vacías y el imperio cayó en su decorado
el aire, quieto, ya no repite un cuento humano:
el universo, susurrando espera
Luix Kaf
Canción inagotable del oceáno
Se presentó ante nosotros
canción inagotable del oceáno
tejido dorado que se extiende
más allá del horizonte
Y en la noche de fina lluvia persistente
dos faros iluminan la niebla;
uno en la cercan isla, y el otro
en aquel lejano brazo de continente.
Hoy soleada y clara mañana de verano
entre pinos, tojos, arañas, zarzamoras
las gaviotas nos sobrevuelan cantando
al ritmo del viento luchando contra las olas.
Y si he de vivir algún día
entre niños y gatos,
entre puerto y playa,
entre monte y mar,
que recuerde mi pecho el aire rizado de Malpica
y sus calles pintadas, su gente honrada, su paz
Marmo
Inscríbete
Descríbete, inscríbite, suscríbete, en mi corazón.
Deja tu nombre y dirección. Puede ser tu gran ocasión.
Entraras en un gran sorteo, en tres moles de candidatos
Para una noche de pasión
¡Qué emoción¡ ¡Puede ser tu gran ocasión¡
¡Para besarme, tocarme y penetrarme¡
Y todo en un tiempo récord.
Todo para que se nos olvide rápido
Para que podamos inscribirnos, suscribirnos y canjear nuestros bonos en otros corazones
Antes de que se haga tarde.
Para mantener ante todo la acción permanente, la velocidad constante. el gusto por la frivolidad
¡y que viva la modernidad
Olga Abad
Bagoas de Sangue
Anhelos doutro tempo chegan hoxe
vento do Orzán, ondad vivaracheiras
retornan os laios da inevitable partida
Pobriña terra deixada
abandonada ó azar da avaricia
torpemente sementada e tan chea de vida
morriña acabada de descobrir
e tantas veces sentida
será fe e pan noso de cada día
Volverán as ondas a nosas costas
mais non portarán a ledicia
abrente cargado de esperanzas frustradas
e sangue
feridas de sangue na terra
e sangue dos fillos que aindan e anhelan
Pedro Domíngez
La poesía sí puede cambiar el mundo
Rompe los barrotes de la jaula de tu mente
deja a tus pájaros volar libremente
subir alto, muy alto, donde ya no haya muros
que permitan a mis pájaros divisar a los tuyos
Allá donde el sonido .
sin dirección ni sentido,
propague tus ideas
hasta mis oídos.
Que su eco resuene en el Infinito
y perduren en el tiempo los versos escritos
Que aniden palabras
que crean conciencia
y que se divulguen
por mares y tierra.
Que sin conocerte
te siente cercano,
porque tu locura
te hace más humano
y tu desvarío
se asemeja al mío
Que la poesía
moldee el destino
a una nueva era
abriendo caminos.
Y si finalmente crees que ha sido en vano
y a pesar de todo el mundo no ha cambiado
escribe un poema y con una garimba
me lo recitas en la próxima timba.
Pumukylla
El color
No logro olvidar las acuarelas de carmín
os lo digo abrazado a mi fardo
envuelto en este aroma de jazmín,
abandonado ya el vicio del nardo.
Y no me compadezco de nadie.
Otra ciudad, otro paisaje,
otro lirio en tu paleta diamantina.
Y no lloraré, ni me compadeceré,
tan sólo me agarraré al inevitable tren
de marfil.
A veces sueño con tu arte,
con tu pelo teñido,
y la sola idea de amarte.
Me aisla de aquello que soy
A lo lejos se percibe una ciudad,
son las antiguas luces de la oscuridad.
Es ahí cuando añoro al artista
corpóreo del color.
Aquel que sepa ataviar en acuarela
aquello que escribo
será la razón por la que vivo
Rilin
La verdadera revolución comienza por uno mismo
La llama de la revolución se ha prendido de nuevo,
el mundo entero ha comenzado a arder,
y esta vez no, esta vez no,
el fuego ya no podrá ser sofocado
Pero antes de alzar mi antorcha
junto al resto de mis compañeros,
he de iluminar con ella mi interior
para encontrar así,
en el centro de mi propio ser,
mi verdadera esencia…
Yo que no soy bohemio, ni soy loc,
ni soy niño, ni soy poeta si quiera,
yo, que soy solo materia, sólo partícula
parte del todo…
Yo que soy la palabra escrita
y la voz muda
de esos cuerpos, inertes, sin vida,
que se deshacen en las guerras…
Como se deshacen las gotas de lluvia
sobre la piedra caliente
en un día de Sol ardiente cualquiera,
y como se deshacen mis lágrimas,
cuando las seco en mis mejillas,
con mis manos
dejando sólo el rastro, la huellas caduca
de su leve paso
por su día último
en su día primero….
Yo, que soy y no soy
y mientras muero, vivo
y mientras callo, grito y camino,
sin saber a dónde voy
ni de donde vine,
ni que dejé atrás, ni que viene
Yo que soy un instante,
este instante
de silencio y de soledada perpetuas,
en el que hablar conmigo a solas
y dejar pasar las horas
sin más esperanza que la de no perderlas
Saúl Pushkin
El amor de mi vida
Me conmuevo
cuando apoyas tu cabeza en mis rodillasy me observas
con mirada desválida, inquisitiva, dubitativa…
Te resuelves,
me olisqueas agitada, me escudriñas.
Buscas mi herida
Tú la sientes
reconoces el olor de la pena, de la rabia, de la tristeza
Lo comprendes
y me envuelves en saliva curativa, en caricias,
te revuelcas panza arriba con tu cinta.
Te detienes y me miras, esperando ilusionada mi sonrisa.
Director de la Colección de Poesía Contemporánea “Con-versos” de la Editorial Quadrivium. Elabora su propio blog “Con la vida a cuestas” (http://loreajan.blogspot.com), incluido en su página Web: www.franpicon.es
Ha publicado: “Desde mi i…marginación”, Egido Editorial, 2003; “Con la vida a cuestas”, Editorial Quadrivium, 2009; “Alambique de vestigios”, Editorial Quadrivium 2011; “Frunces en la rima”, Editorial Sabara 2012 (Edición digital y en papel); “Improntas a dos voces”, Editorial Quadrivium (A dos voces con Mayte Guerrero); “Instantáneas entre penumbras”, Olifante Ediciones de Poesía, 2016; “69 poemas”, Editorial Quadrivium, 2019 (A tres voces, con Miguel Ángel Yusta y Fernando Sarría); “Poemas de la espera”, Editorial La Herradura Oxidada, 2020; “Pellem: In deversorium sensuum”, Editorial Lastura, 2021.
Participa en tertulias (entre ellas la Tertulia Poética Transversores, de la que es fundador, junto a Belén Mateos, Mar Blanco, Carolina Millán, Miguel Ángel Yusta y Fernando Sarría) presentaciones y múltiples actividades literarias
Director y copresentador (junto a Mar Blanco) del programa “Con versos en la noche” de TEA FM.
Socio fundador (junto a Belén Mateos, Mapi P. Freixas, Mar Blanco y Samuel Trigueros) de APAB, Asociación Poética Aragonesa Bonhomía, de la que es Secretario
ESTA NOCHE
Esta noche, entre las sábanas
que resguardan con mimo mis recuerdos,
he coqueteado con tu piel
y ha vuelto aquel escalofrío
que invariablemente atraviesa mi cuerpo
al sentir tu desnudez
entregada a mis caricias.
Los besos saben distinto
al calor de las añejas farolas
que pueblan Montmartre;
el aroma de aquel café
en la barra de la cantina
donde desgajamos los pudores
sigue habitando en mis sentidos
al recordarte.
Fue en París,
pudo suceder en cualquier otra ciudad,
pero lo cierto es que mis pupilas
continúan hilvanando tu trazo
en los parques de Les Champs Elysees
mientras
Hasta las suelas de mis zapatos te echan de menos
(Joaquín Sabina)
En los caminos no había marquesinas
donde apaciguar el calor de los recuerdos;
apenas la sombra de un viejo roble
retorcido en floemas de indiferencia,
junto a ese viejo charco de lágrimas ausentes.
El polvo se incrustaba entre las uñas
de aquellas cansadas sandalias de cuero,
y un aroma a humedad reseca
se depositaba en cada rincón de la huida.
Ni tan siquiera la sombra de las suelas de mis zapatos
acompañaba mi destierro hacia el después,
ni los viejos cordones que desertaron
de mis tobillos recordaban quien soy.
En los caminos no estaba tu estela,
ni en los abrevaderos del silencio
se saciaba la sed de tu vientre.
Ese viejo roble donde abandoné mis sandalias
es el único retrato que conservo
en las alforjas de mi memoria.
s mis brazos perfilaban tu cintura.
DESNUDO,
sin más abrigo que una duda en la planta de los pies descalzos,
sin más amparo que una bufanda de hielo circunvalando mi cintura,
sin más compañía que una sombra que se pierde en los rincones.
Es, ahora, cuando compruebo las ausencias en los armarios
con el silencio tamborileando inoportuno en las habitaciones vacías,
es ahora, digo, y repito para cincelarlo en mi piel,
cuando el desarraigo habita las aceras de mi intimidad
y una nube de lágrimas derramadas se hace fuerte en el cielo de mis derrotas.
Y ese frío, feroz y punzante, acomete las arrugas de mi pecho
escarchando los latidos sin dueño de un corazón hecho herida;
un aliento de cierzo desbocado anega mis palabras de fiascos
en el mismo instante en que acentúo ese verbo que me sustantivaba.
Desnudo, sí, abrigado de soledades e intemperie,
transito los renglones de tu cuerpo en mi memoria
sin más compañía que una sombra que se pierde en los rincones.
Siempre es nunca cuando nada importa.
Siempre es esa palabra que traspasa el límite
de lo cierto para ponerse el traje del misterio.
Siempre voy a estar a tu lado,
hasta que un nunca se olvide de las promesas.
Y si no me dañas, siempre te voy a querer,
hasta que un alguien me recuerde que no siempre
se cumplen los compromisos,
salvo que sean a tiempo parcial.
Hay veces que siempre es un verano adolescente
y otras en las que nunca es lo más parecido
a toda una vida.
Por más que digas siempre cada mañana amanece
y en las noches de invierno, cuando la adolescencia
ya es un recuerdo, en las que la luna ya no está llena
y la bruma cubre los rincones de lo cotidiano,
en esas noches de invierno, siempre no es más
que esa sensación de calor que te dan las estufas
y nunca es el frío que agoniza entre los dedos.
ENTRE LA NIEBLA
he visto un pájaro herido e indefenso,
en sus alas habitaban las cicatrices del hombre
y en su pico agonizaba el grito de la Tierra.
Había pisadas de ausencias
en las aceras de una ciudad que olvida
y absorbe las miradas a golpes de indiferencia;
no existía rastro alguno de aquel gesto cómplice
que se perdió en las esquinas del tiempo.
En un paraguas se escondían las palabras,
esas palabras no pronunciadas que habitan el miedo
y tiemblan entre los labios del que no sabe callar.
He mirado a ese pájaro herido e indefenso,
he extendido sus alas;
ha intentado volar y ha rendido su cielo
al infierno de la memoria.
Una lágrima ha surcado el océano de mi soledad
y se ha depositado en la comisura de mi voz.
En las aceras de una ciudad que olvida
se han encendido luces de neón
difuminando la niebla.
Muere el pájaro herido y se lleva con él
las cicatrices del hombre y ese grito que agoniza
en los confines de una Tierra de silencio.
Un armario al fondo de la habitación,
en el rincón más sombrío de la memoria,
esconde el espectro de lo que nunca fue,
el vestigio insospechado de quien no fui.
En una estantería se acomodan las palabras,
las que dije sin pensar, las que pensé y no dije,
separadas del silencio por una chalina de torpeza.
Tiene un cajón repleto de caricias perdidas
y de ese guiño al tiempo que materializa mi edad;
hay perchas en las que permanecen colgadas
cada una de las mudas de mi piel,
y en el lugar más inaccesible a tu mirada
permanece escondido el último resquicio de mi orgullo.
Gamoneda tiene un armario lleno de sombras
y yo, que apenas soy un aprendiz de hombre,
huyo de los armarios por miedo a descubrir quien soy.
Concluyó esta entrada igual la revesitamos con una pequeña entrevista con un grupo de flamenco fusión que él tuvo bien a presentarme 42 gramos. Les dejo con una canción de este fenomenal grupo zaragozano
Con el paso de los años la paleta de Goya se vuelve más oscura
Con el paso de los años uno comienza a arrojar lastre: pierde altura, oído, pelo, memoria, ímpetu y hasta las ganas de salir de viaje.
Con el paso de los años te haces menos suspicaz a todos y a casi todo, nada te escandaliza, no esperas ningún milagro y sospechas que tu también morirás.
Con el paso de los años tienes cada vez menos sueño, más manías, más decepciones y miedos.
Con el paso de los años todo se deteriora: el mundos se viene abajo.
Mas no te preocupes esto sólo sucede con el paso de los años
La llegada del mal tiempo
MORIR
Morir no es volver a estar
a la misma hora
en los mismos lugares,
con las mismas personas.
No aparecer, cada mañana,
como esa gran luz nueva
disuelta entre las cosas;
dejar interrumpidos los trabajos,
los viajes en punto muerto.
Ajenos a los mares y a los astros.
Morir es estar quietos, sordos,
ciegos, mudos, desaparecidos,
desconectados de todos y de todo
de nosotros también;
no regresar a casa nunca más.
No emitir ya señales, recibirlas tampoco.
Morir es no volver.
Biografía de la muerte
Estrujo, con mis ojos los racimos de fuego
del portentoso luto que desgrana el crepúsculo
Frutos rojos relucen como semillas de astro
La voz de la mirada
He movido la noche para que cante el sol
Que laberinto la luz
Luz alud
De toda la luz del mundo
ALGUIEN ME DIO UNA VEZ UNA HERRADURA
Yo voy con su relincho a todas partes, los agujeros, los espumarajos, la extracción de la talla por el óxido, las crines de los clavos; las castañuelas que hubo en su pezuña, que nadie oye y a las que yo hablo; el !no! iracundo que escarba en su escarbar.
!Soy, la yegua de la tempestad en todos los caballos del oceáno!
Con fecha internacional del día de la mujer 2021 hacemos una breve selección poética 2 ó 3 poemas por poetas y/o poetisas. Vamos allá. Vivan las mujeres y viva su poesía
Nubes Blancas nubes negras de Gemma Carreras Esparza
Resta con me
Un sarcofágo de ideas abruptas
se envaina en la mira
de nuestro infinito piadoso: condensado futuro.
Las prioridades se asemejan
a una lucha interna
de las miradas más peligrosas
y, te vas, dolor.
Divinire
La música se prueba
con una sinfonía ebria
que no para de sonar
girando al son de un final.
La música se prueba
con una meta escandalosa
que no para de imprimir notas
preguntando hasta cuando el mal
existirá en nuestras pupilas
Le onde
Siguen sonando los acordes
de aquella canción apócrifa
Siguen sonando los recuerdos
de las montañas de escarcha
Siguen incrustadas las lágrimas
del acoso de las palabras
¿Qué será de la vida
cuando a los apellidos
se les acabe la tinta?
Gemma Carreraras bebe de Ludovico Enaudi y todos los títulos están en italian. No sigo ningún orden de edad ni de fecha de publicación es un homenaje a les dones, las chicas de la Herradura
Granland Marta Fuembuena Loscertales
I
Granland busca entre los escarabajos un lugar fértil,
sabe quitarse la tierra, ver el brillo.
Granland se acomoda,
palpita entre los hombres negros,
ha conocido el espasmo
pero sabe adónde se dirigen los niños que no nacen.
Granland ha aprendido rápida e inconscientemente
que los escarabajos tienen la fórmula de los caballos.
II
Preparé la cena para mí
y para los días.
Me tumbé
amargamente me hundí.
Contemplé las paredes
(no son de nadie)
Magnifiqué mis heroísmos con torpeza.
pasaron las horas del ventilador,
hospital enfrente
y yo solo.
Vendrá el horror y no será el único.
propondré visitas hasta que una llegué
seré seductor, acróbata
habrá dueño y fuego.
Más tarde vendrán los ronquidos molestos,
la mañana firme
y con la mortaja a punto
te devolveré adónde viniste
Sí te devolveré detrás de mi puerta
y tendré un nuevo día
sin tí, ante mí
para que tú lo veas y así te acuerdes,
esta vez de no ti,
sino de Granland
I
Vendrá la inundación del cuerpo decreciente,
tierra, tú, tiérrame
que yo quiero también eso
ser oscurácea y pasado,
adentrarme en la habitación agigantada de bancos.
Tú, fragmento del rojo inacabado, ven
Nos adoptaremos en la parte más necesarias de nuestra existencia
Marta Fuembuena de familia de artistas y artesanos ha publicado ya varios poemarios entre elos peligro de suerte. Y este Granland que se divide en tres partes y es un magnífica puesta en escena se podría hasta treatalizar las tres partes son
1 ella
2 él
3 ´él es ella, o en realidad ella es él (islas)
Algunos estamos esperando su salto a la prosa. Es licenciada en filología francesa. Y una persona entrañable, magnífica, macanuda.
Highlights Carmen Aliaga
Los amantes del Circulo Polar
çNo podremos tocar
las cien manos del álamo
vertiendo lentamente
el oro de sus hojas,
la joya que trenzaron
en mi jubón de piedra.
No podremos sentarnos
frente a la nueva pérgola
ni entre los dos amantes
que se hallen suplantándonos.
No podremos medir
esa estatura nueva
del ciprés vigilante.
Pero te juro, Amor,
que ellos podrán oír
nuestra voz al unísono,
el contrapunto,
resonando sublime
sobre el círculo helado de diciembre.
La gran Belleza
¿Dónde la boca bella,
la lengua reposa
en la curva del vientre
como racimo dulce
en la mano de octubre?
¿Dónde la boca bella
los dedos averiguan
la carne inmaculada
y acarician pausados
la gloriosa blancura
de los cisnes?
¿Dónde la luz de un cuerpo?
¿Cuál su color exacto en plena desnudez?
Carmen Aliaga, la que más esta llevando la poesía a los escenarios. Además de buena poeta es buena rapsoda Y le está yendo muy bien llevando la poesía por escenarios en compañía de otras dos mujeres. Te deseamos lo mejor Carmen.
Higlights es un cine donde la poeta plasma sus catarsis de distintas películas que le han llegado adentro.
Corsé de Versos Montse Grao
Bueno con Montse hable por wassap y me mandó estos poemas que están en su corsé de versos
A la salida del supermercado
hay un hombre pidiendo caridad
lleva un cartel que explica su verdad:
Sin trabajo, sin techo, marginado
unos hijos que piden su bocado,
aunque sea de poca cantidad.
Te enfrentas con su cruel realidad
o decides mirar hacia otro lado.
Ellos están allí junto a la puerta.
No se puede ocultar todo el espanto
que ha dejado la crisis a su paso.
Más de cuarenta y cinco es edad muerta.
Sólo les queda ahogarse con su llanto,
pues nuestro bienestar en su fracaso.
Montse Grao
2-8-2018
El sábado se muestra generoso
y pone las aceras relucientes,
como alfombras para los residentes
que hoy olvidan su paso presuroso.
Preámbulo de un día caluroso
la mañana, con aires sorprendentes
agitada en el agua de las fuentes,
da señales de un viento tormentoso.
Si termina este día sin tormenta,
sin un cierzo que doble el espinazo,
se hará dueño el calor que me destroza.
Para salir no hay que tener en cuenta
ni al cierzo, ni al calor, ni al chaparrazo,
no es previsible en tiempo en Zaragoza.
Luces traerá la noche en su regazo,
que habrán de iluminar, a quien la goza.
Montse Grao.
7.6.03
Montse Grao trabajó en los juzgados de Zaragoza aunque ella sea natural de Tudela (Navarra) y ha publicado más libros. Miembra militante de la casa de Zitas. Asociación y lugar de encuentro de poetas.
Sulibro corsé de versos es un libro de sonetos
Nosotras que todo lo perdimos, Clara Arregui Sancho
Andrómaca
Aquí me veis
terminando mis días
como una esclava más
Yo, Andrómaca de Tebas:
hija de reyes,
esposa de reyes,
madre de…
No lo puedo decir,
porque llegaron ellos
y se los llevaron;
a mi amado Héctor,
no, no vayas, no, amor mío
cuídate de ese hombre
al que protegen los dioses.
!Ojalá los hubiera echado
antes de que empezará la guerra;
el primer día que llegaron
esos amantes dislocos!
(que sabemos
no se querían bien)
!Estúpidos hombres
que quieren la guerra
y buscan cualquier excusa
para lanzarse a la yugular!
Mi pequeño fue condenado
porque tenían sus rizos, su sonrisa
y demostrar que el perdón
tal vez existieran en él.
!Lo defenestraron por las atas
murallas de nuestra ciudad!
Enterramos su cuerpo
utilizando un escudo vencido
tumba sin nombre
para un niño sin padre
y una madre que
como cualquier mujer
que haya vivido una guerra
es esclava del hombre
que lo condeno a no crecer.
Y viví bien en esta casa
le di un hijo,
que no será rey
pero será mío.
Finalmente rechazada
de otro hombre que no me conoce.
La política de matrimonios
nunca debería haber existido
ni las guerras que condenan
a las mujeres a ser botín.
Si hubiera tenido opción
(si mi padre hubiera vivido)
entonces hubiera decidido
ser sacerdotisa de un templo
y nunca haber tenido hijos.
HELENA
Soy Helena, hija de Leda,
sí, esa Helena
la que por cuyo pérfidos ojos ardió Illión;
la que dejando su patria, su hija, su lecho
fue tras un extranjero
(el más hermoso de los mortales dicen)
simplemente, por el capricho
de una diosa por una manzana
También se dice que esa no fui yo
que otra dios envió
una copa que destuyera
la ciudad de Príamo y de Héctor
y que mi hombre vino a buscarme
sin saber de su perdida.
Historia creada para una diosa
que defendía algo en lo que no creía
y despreciaba al dios Himeneo.
Tantas copias pudieron hacer de mí
que una pudo terminar tejiendo
una túnica para la dios virgen
que, a pesar, de la altura,
cayó desnuda ante la competición.
Otra tal vez terminara
en la cama de Agamenón
hombre envidioso del destino.
Pero esas historias están perdidas
mi favorita se recuerda: !cómo espada de Menelao
cayó ante la desnudez de mi piel!
!oh barbarie!!Oh paradoja
de este destino ya escrito!
!La guerra! !La destrucción
que provocó está belleza!
Y todo cayó ante una mujer desarmada.
Todo eso dicen de mis ojos
por los siglos de los siglos,
no hablan de la noche
que buscando a mi marido
entré en una sal llena de mapas
y hubo temor en la mirada
de los generales griegos;
me tomaron por la fuerza
me llevaron a un lejano palacio
y ahí pasé diez años tejiendo.
Clara Arregui además en la herradura oxidada ha traducido a Kostas Kariotakis es licenciada en filología clásica y actualmente ejerce de profesora en un instituto de la provincia de Teruel. Y cuida mucho de mi consocio Pablo. SU libro Nosotras que todo lo perdimos es un homenaje a las mujeres del mundo clásico, sintiéndose Clara en la piel de esas heroínas. Hay poemas también a Casandra o Igfigenia
Terrazas Virginia Méndiz Casas
Empezó con Basquiat y acabo con Bowie
Miraron por la ventana.
Acosadoras sombras en el sol,
lágrimas con sabor a mermelada,
mahonesa rancia encima de la cómoda.
Sin lugar a dudas, miraban al presente.
Sin lugar a dudas, saltaron a los tejados.
Saltaron hasta romper el espejismo
de que nunca fueron lo mismo.
Tómate el té y vete
Tocas la guitarra mientras como galletas con miel.
El absurdo de encontrar resquicios de un tiempo que nunca fue mejor.
El sabor del chocolate en las palabras perdidas,
sin comprender que la mano llena de anillos ensordece el salón.
Te eché de menos.
Tiempo Mandarinas
El tiempo de mandarinas se terminó
cuando los viajes hacia tu casa ya no eran lo mismo.
Me tiré delante de ese tren.
Nadie me vio.
Nadie paró.
A nadie le importó.
Desaparece esta sensación con el tiempo.
Como en un salón de estética.
Con conversaciones profundas.
Sobre los colores de temporada…
¿Qué color serías ahora?
Aún recuerdo el día de la presentación de Terrazas en un bar de la calle Espoz y Mina. Donde nos regaló mandarinas a los asistentes. Es licenciada por la universidad de Zaragoza. Y una chica encantadora, inspiradora genial que se me había olvidado en el primer borrador de esta entrada. Que los hados te sean propicios Virginia, bendiciones
Allí donde comienza la tristeza (diario de una cuarentena) Lucía Melz
10 DE ABRIL
Google dice que un corazón late entre 60 y 100 veces por minuto y hace días que sólo pienso en tus manos.
A veces creo que mis pulmones se hacen muy pequeños que en ellos no cabe todo el aire,
que voy a morirme
Hoy que llueve los aplausos resuenan con más fuerz como si en los charcos rebotase el sonido
y el eco terminará de irse
Ahora que la vida va más despacio los árboles crecen más rápidos, ya no soy más alta que sus ramas.
Hay gent muriéndose sola
y yo sólo pienso en tus manos
Hay gente llorando en sus casas una muerte sin despedida y yo solo pienso en tus manos
Tus manos en mis muslos, en mi boca, tus manos gritando, tus manos
en plena pandemia global
y yo sólo pienso en tus manos
Mi corazón late 83 veces por minuto, 283 veces pienso en tus manos
5 de Mayo
Ahora sí: tengo que alejarme
No entiendo el porqué de esta tristeza, de dónde sale cómo llorarla,
Quiero irme de mí, salir un rato, de mi cuerpo, de mi yo, ya habrá tiempo de volver
Para volver siempre hay tiempo
dime Luna, cuántos a la vez que yo te miran mientras lloran
Está ha sido nuestra útima chica de la Herradura y creo que ha sido début literario. No la conozco personalmente pero tiene la voz de la pandemia. Ahora que por fin parece estamos saliendo del túnel. Me parece salió recitando en Aragón TV. busco el enlace y lo cuelgo
Y ahora nombrar a todas esas poetas o poetisas que no son de la herradura como son Sagrario Manrique, Bárbara Amstrong, Sandra Lario, Bea Royuela la cual tiene un estudio de poesía aragonesa trabajo fin de máster muy currado. Inés Giménez que vive en Costa Rica, Almudena Vidorreta o Brenda Ascoz
Feliz día Internacional de las mujeres. Os imagino de niñas y eso que aún no he visto la película aragonesa que se ha llevado el óscar os dejó con el trailer de la pelícual videoclip del grupo zaragozano e ilicitano Niños del Brasil que lamentablemente no han levantado el goya
Esta la poesía o rima 73 recitada por mi amigo Marcial profesor de instituto y sevillano y una buena persona
Suscríbanse a su canal literario
Por una mirada, un mundo;
por una sonrisa, un cielo:
por un beso… !Yo no sé
que te diera por un beso
Bécquer en su lecho de muerte cuadro Vicente Palmeroli
Los suspiros son aire, y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar
Dime mujer, cuando el amor se olvida
¿sabes tú adónde va?
Dibujo satírico contra los borbones del hermano de Gustavo Adolfo, Valeriano Becquér posibles de ver en el Monasterio de Veruela en la provincia de Zaragoza
–¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tu me lo preguntas?
Poesía… eres tú
Bueno y con estos poemas invitándoles a que lean también sus leyendas basadas casi todas en la zona del Moncayo. Fue a partir de ver un documental en imprescindibles de la dos donde salía, una vieja conocida, actriz Laura Contreras Sequeira, que hice este pequeño compilado de poemas.
Esta web, en un futuro, venderemos libros de la editorial homónima de esta web. LA HERRADURA OXIDADA. Es sobre todo una invitación a la lectura y/o fomento de la misma.
Haremos en breve una entrada de poemas humanos de César Vallejo y otra para el día Internacional de la mujer de todas nuestras autoras de la HERRADURA OXIDADA EDITORIAL
El heraldo de Aragón es un periódico fascista y no lo digo yo lo dijo George Orwell en Homenaje a Cataluña. En el cual el autor de 1984 nos hablas más de Huesca y nombra localidades oscenses como Siétamo o Loporzano, les dejo el párrafo. Luego seguiré con otro escritor foráneo que también participó en la guerra civil española.
Cierto día de febrero vimos aproximarse un avión fascista. Como de costumbre, una ametralladora estaba emplazada al descubierto, con el cañón hacia arriba; nos echamos de espaldas para apuntar mejor. No valía la pena bombardear nuestras posiciones aisladas y, por lo general, los pocos aeroplanos fascistas que pasaban por allí hacían un rodeo para evitar el fuego de la ametralladora. Esta vez el avión voló por encima de nosotros, demasiado alto como para que valiera la pena abrir fuego, y dejó caer no bombas; sino unos objetos blancos brillantes que giraban y giraban en el aire. Unos pocos cayeron en la posición. Eran ejemplares de un periódico fascista, el Heraldo de Aragón, que anunciaba la caída de Málaga.
Ahora por analogía, no es posible la comparación total con César Vallejo, creí que si que iba a ser posible, pero no, ya que Vallejo, escribió los Heraldos negros en 1918 y no en su estancia en la guerra civil española, dónde destacó en el frente de Teruel, también debieron caer esas bombas de papel, escritas por morrofiemos, como viene siendo habitual en el Heraldo de Aragón y en Aragón TV donde no te televisan ni un Real Madrid SD Huesca, ni el documental Zaragoza Vil y donde no me dejaron salir en Aragón en abierto, habiendo ido de propio desde Huesca a esta ciudad inmortal.
Pero volvamos al bueno de César Vallejo destacaré dos poemas el primero: Los heraldos negros (1918) y el segundo Invierno en la batalla de Teruel, donde entre la nieve ¿Quién sabe si los guerrilleros también recibieron noticias desalentadoras?
LOS HERALDOS NEGROS Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre… Pobre… ¡pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!
Ernesto Ché Guevara recita los Heraldos Negros como despedida. HASTA SIEMPRE COMANDANTE
y del mismo autor, con poemarios como Trilce o poemas humanos de España aparta de mi este cáliz. Invierno en la Batalla de Teruel
Invierno en la batalla de Teruel
de César Vallejo
¡Cae agua de revólveres lavados! Precisamente, es la gracia metálica del agua, en la tarde nocturna en Aragón, no obstante las construídas yerbas, las legumbres ardientes, las plantas industriales.
Precisamente, es la rama serena de la química, la rama de explosivos en un pelo, la rama de automóviles en frecuencia y aDioses.
Así responde el hombre, así, a la muerte, así mira de frente y escucha de costado, así el agua, al contrario de la sangre, es de agua, así el fuego, al revés de la ceniza, alisa sus rumiantes ateridos.
¿Quién va, bajo la nieve? ¿Están matando? No. Precisamente, va la vida coleando, con su segunda soga.
¡Y horrísima es la guerra, solivianta, lo pone a uno largo, ojoso; da tumba la guerra, da caer, da dar un salto extraño de antropoide! Tú lo hueles, compañero, perfectamente, al pisar, por distracción tu brazo entre cadáveres; tú lo ves, pues tocaste tus testículos poniéndote rojísimo; tú lo oyes en tu boca de soldado natural.
Vamos, pues, compañero; nos espera tu sombra apercibida, nos espera tu sombra acuartelada, mediodía capitán, noche soldado raso… Por eso, al referirme a esta agonía, aléjome de mí gritando fuerte: ¡Abajo mi cadáver!… Y sollozo.
CÉSAR VALLEJO
Os dejó el documental Zaragoza vil y cuando no me dejaron salir en el programa de Aragón en Abierto. Zaragoza Vil gran documental de Tausiet que pongo muy en duda echen en Aragón TV.
En ese enlace podéis ver el documental Zaragoza vil. El ataque sistemático al antiguo alcalde Santiesteve por el Heraldo de Aragón fue sistemático el cuarto poder llaman a los medios de comunicación. La herradura oxidada dice estricalla o fascismo, lo que quiere decir destruye el fascismo. Y Bunbury es peor que el toreo no es arte ni es cultura. Aunque lo pongan una vez al mes en el Heraldo del fiemo. PROU YA, BASTA YA
TODAS LAS NEURONAS DE ESPAÑA SE LAS QUEDÓ ESCOHOTADO
Yo he venido a destripar a Foster Wallace
y a echar a USA a los cerdos.
Contemplad esta aventura gráfica.
Mi única ilusión
es pegarme con Houellebecq
en mitad del Louvre
y estamparlo contra la Gioconda.
Colgad vuestra nómina en el Facebook
a ver si tenéis huevos.
Soy el más pasao de Zaragoza.
Solo leo a San Pablo
y a Joseph de Maistre.
Kernel Panic
VICEPRESIDENTE WILLY TOLEDO
A mí ya solo me motiva
escribir en alemán.
Waffen. Waffen. Waffen.
Quiero una España
con 47 millones de toreros.
Zynisch. Zynisch. Zynisch.
Yo soy la poesía.
España me persigue.
Ferrater se pegó un tiro.
A las 10 pm
cómete tu mascarilla
y comienza La Purga.
Kernel Panic
ENTRENADOR DE LOS LAKERS
Franco me propuso para el Nóbel
y me lo dieron.
Juntos inventamos la peseta
y trajimos a Nirvana a Zaragoza.
Era la era del Showtime.
Voy sólo por España
con un garrote vil
en el maletero.
Un koala me acompaña
y me recita El Quijote
y el Mío Cid.
Antes me llamaban Barraca Destroy.
Ahora
el último estadio
de la poesía salvaje.
CUMBRE INCÓLUME MACHADIANA
España siempre ha ido bien
así que no toquéis los cojones.
Yo por mi salón
para ir de punta a punta
voy en patines
como Mayweather Jr.
Ahora me viene esta cancioncilla:
” Que ricas, que ricas
que son las pastillicas
rojas, verdes y amarillas”.
Cuánta verdad llevo dentro.
Y me pesa chavales…
Kernel Panic
ZARAGOZA CONFINADA
Soy el dueño de media España.
Las Torres Kio son mías, Inditex
y todo Santiago de Compostela(catedral incluida).
Soy un gordo místico
que se va a cargar
Facebook e Instagram.
Ahora veo a Burroughs
pegando tiros en Kansas.
Ahora veo la ruina de Peter Pan.
El nuevo título
son las amenazas de muerte
de Aleister Crowley.
Kernel Panic
Kernel Panic es un amante de los cactus
Entrevista a Kernel Panic
¿Quién es Kernel Panic? Un alien tras el que se esconde Rafa Sanz
¿Quien es Rafa Sanz? Un poeta de la lírica del desafío, que ha publicado “Gotas de ácido” ediciones oblicuas (2012), “Manifiesto underground y otros poemas insidisiosos” editó la herradura oxidada editorial (2015), “Duelo en código Malware“, ediciones oblicuas (2017) “Ibiza 35” editó kirón (2018)
¿Qué inspira a Kernel Panic?
Mis cactus, España y los alienígenas.
¿Qué es lo que más valoras en poesía?
La creatividad y el tremendismo
Autores preferidos de Kernel Panic
Leopoldo María Panero, Víctor Pérez, Diego Medrano y los oxidados y oxidadas de la Herradura oxidada: Pablo Delgado, Clara Arregui… y el lince ibérico
